tag:blogger.com,1999:blog-3936000376788046232024-03-12T21:03:32.411-07:00titoms17Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.comBlogger153125tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-54948421555417943012020-12-07T12:59:00.000-08:002020-12-07T12:59:58.615-08:00De mi diario.<p> </p><p><br /></p><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tomado del libro “A veces llegan cartas” de Tito Mejía Sarmiento </div><div style="text-align: justify;">DE MI DIARIO </div><div style="text-align: justify;">Me llamo NELSON RICARDO MEJÍA SARMIENTO. Soy médico de profesión con énfasis en pediatría y un loco enamorado de la vida y, por eso creo que nunca me han asesinado. Tampoco quiero que la soledad me consuma sin sentido. Necesito que me escuchen o mejor que me lean. No sólo para comunicarme con ustedes sino para prescribir señales de vida, aunque sea como un eco lejano, un grácil sabor de mi yo detenido en estas calientes tierras de Yaure, donde a decir verdad, me han tratado muy bien en muchos sentidos y en donde entre otras cosas las mujeres sin proponérselo, instalan proa cuando miran por las ventanas que convierten en punto de estiba mágico y, desde donde se hacen etéreas para fugarse con el amor deseado, queriendo significar con ello, que nadie puede enjaular los ojos de una mujer enamorada que se arrima a una ventana. Tengo una grande, diría asombrosa impresión de que alguien responderá estas misivas, (un buscador infatigable de mis acciones con una precisión tal, como si conociese el don de mi ubicuidad), que expresará además, el mundo en el cual quiero moverme con un lenguaje de portentosa imaginación para que no se difumine el eco sonoro de mi espacio. ¿Quién soy yo entonces se preguntarán ustedes? Pues, un ser que flotará en torno a unas cartas, a unos escritores que perseguirán mi eternidad legada, a unos padres que nacieron, crecieron y lo dieron todo por amor, y que se morirán por amor, a unos hijos(as) sin el olor a padre en sus prendas de vestir, a unos hermanos(as) portadores de sueños, a unos pacientes que son la prelación en el rutilante apostolado de mi vida, a unos amigos (as) de verdad- verdad, de esos que te tienden la mano hasta en el vago cofre de los astros perdidos, a unos pueblos de habitantes díscolos y afectuosos que a veces ignoran el quehacer más importante de sus vidas por un carnaval de indiscernibles emociones durante cuatro días, a unos amores ajenos, a unos sentimientos encontrados, a unos gallos finos que anuncian profecías, a un hecho concreto y lógicamente a una esposa, quien a propósito le exteriorizaría fervorosamente que cuide a la familia, que me espere, que incluso no se case ni se comprometa con nadie porque la amo todavía y, si lo hiciere, tengo la plena seguridad que los hijos le nacerían con los mismos rasgos míos debido a que la fuerza de mi amor hacia ella es y será de muerte y de memoria. Para ser franco, no quiero que me pase como “el alfiler con óxido del saxo tenor del gran poeta español Felipe Benítez Reyes, hundido como un talismán de olvido y de infortunio”</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-85241097111928307572020-10-10T07:34:00.001-07:002020-10-10T07:34:57.482-07:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-C8zWA2vXRMw/X4HEiBr4ebI/AAAAAAAAD-Q/_RQArb1L8-cGAoDwyxdRCrXqIK8ftrTWQCLcBGAsYHQ/s975/FOTO%2BDE%2BEL%2BHERALDO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="975" src="https://1.bp.blogspot.com/-C8zWA2vXRMw/X4HEiBr4ebI/AAAAAAAAD-Q/_RQArb1L8-cGAoDwyxdRCrXqIK8ftrTWQCLcBGAsYHQ/s320/FOTO%2BDE%2BEL%2BHERALDO.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p><br /></p><p>Con la lluvia regresan otros vez, las pandillas juveniles</p><p>Tito Mejía Sarmiento</p><p>“Un grande nubarrón se alza en el cielo,</p><p>ya se aproxima una fuerte tormenta.</p><p>Ya llega la mujer que yo más quiero,</p><p>por la que me desespero</p><p>y hasta pierdo la cabeza (¡Clara!).</p><p>Y así como en invierno un aguacero,</p><p>lloran mis ojos como las tinieblas.</p><p>Y así como crecen los arroyuelos,</p><p>se crece también la sangre en mis venas…”</p><p>Habrá que hacerle hoy con todo respeto, unos cambios en algunas de sus estrofas a esa bella melodía “La Creciente”, compuesta por Hernando Marín y grabada en 1976, por Rafael Orozco e Israel Romero (El Binomio de Oro), a raíz de los violentos enfrentamientos entre las denominadas pandillas juveniles cada vez que llueve en muchos barrios de Barranquilla, que en lo que va corrido de este 2020, han llenado de luto a varios hogares y, ante esa disyuntiva, los entes del Estado no han hecho absolutamente nada, como tampoco padres y madres de familia:</p><p>“Y así como en invierno un aguacero,</p><p>lloran mis ojos como las tinieblas.</p><p>Y así como crecen los arroyuelos,</p><p>se crece también la muerte entre pandillas en Barranquilla…”</p><p>Con el asomo de algún amago de lluvia, jóvenes de 11 hasta 15 años de edad, se conectan en el acto a través de las redes sociales, para encontrarse en determinado punto de algunos barrios localizados en los extramuros de la ciudad, no para recrearse jugando fútbol o cualquier otro deporte sino para matarse con toda clase de armas. Entretanto, muchas personas de bien pegan un estentóreo grito en el cielo para ver quién le da solución a este problema que está tomando desvíos desconcertantes:</p><p> </p><p>“Los ríos se desbordan por la creciente</p><p>y las aguas corren desenfrenadas</p><p>y al verte yo no puedo detenerte,</p><p>soy como un loco que duerme</p><p>y al momento despertara…”</p><p>Y como alguien tiene que despertar, me he dado a la tarea de consultar a dos especialistas en ese componente social, el sociólogo y escritor Pedro Conrado Cúdriz y la psicóloga Vanina Mejía Berdugo, directora de VM Comunicaciones, para conocer las posibles causas y efectos que llevan a esos muchachos de la nueva generación a actuar de esa forma irracional y, para ver hasta donde es factible, se puede coadyuvar a ponerle coto a esta desagradable situación que afea el bello rostro de Barranquilla ante los ojos del mundo:</p><p>Pedro Conrado Cúdriz: “Es cierto que este grupo de población es un problema para la sociedad y el Estado colombiano: en el estadio, en el barrio, en la escuela, o en cualquier otro lugar donde opera contra el mundo. Las preguntas que nos hacemos diariamente son: ¿Por qué viven desintegrados de la sociedad? ¿Cómo ocurrió este fenómeno? ¿Es nuevo? ¿Obedece al crecimiento urbano? ¿Simplemente es una fuerza caótica de la sociedad excluyente como la nuestra? Si hablamos de una sociedad de clase, entonces estamos hablando de una sociedad desintegrada, fragmentada por los que tienen más y no por los que tienen menos; mejor dicho, hablamos de una sociedad excluyente. <Por allá lejos queda el barrio La Chinita>, dicen las “personas de bien,” por ejemplo. O sea, por allá viven los más pobres, los más jodidos. ¿Qué significa esto? Pues, que somos inmezclables. Pero también que el modelo neoliberal colombiano no tiene interés en incluir, en mezclar las poblaciones con bienestar con las demás; es decir, en resolverle la vida a millones de colombianos que viven como zombis en la miseria. Este es nuestro apartheid, nuestra tragedia, tratar de construir una sociedad basada en la regulación social de clases para negar, lo que es imposible de hacer invisible, porque los pandilleros son seres humanos, que sienten y piensan, son también sentipensantes. Estoy recordando a Gustavo Petro, cuando era alcalde de Bogotá, que trató de romper esta estructura de clase intentando construir un barrio de pobres (que palabra de sufrida y fea) en un barrio de “clase”. Ese es el origen de la enfermedad social y mental de la sociedad colombiana.”</p><p>Vanina Mejía Berdugo: “ Si bien es cierto que el fenómeno social de las pandillas juveniles se ha venido presentando desde hace mucho tiempo en diferentes sectores de Barranquilla, con estilos, lenguajes, argumentos propios e inclusive con acciones únicas para poder atemorizar a los que sus miembros desean ser o consideran para ellos sus víctimas, también es muy cierto que, hoy en día, la nueva modalidad que se está imponiendo en la ciudad, es el enfrentamiento de algunos muchachos mientras llueve. Ustedes se preguntarán ¿Por qué bajo la lluvia? ¿Acaso hay algún estudio que demuestre la existencia de una estrecha relación entre el comportamiento agresivo de esos jóvenes y la lluvia? Ningún estudio ha demostrado lo anterior. Sin embargo, desde el punto de vista del enfoque social, esas denominadas “Pandillas” necesitan ser reconocidas, identificadas por algún factor, es decir ellas condicionan proyectar o manejar sus propias identidades o imágenes. Para los jóvenes que conforman dichas pandillas, es muy fundamental, que la comunidad en general e incluso sus propios enemigos de turno, puedan avistar en ellos un estilo de vida, marca o quizás modalidad que los reconozca para ser “ultra famosos”. De tal forma, que enfrentarse bajo la lluvia, es como invadir el lado más expresivo (catarsis) que un ser humano puede tener al momento de mojarse y/o bañarse libremente. Para nadie es un secreto que en una ciudad como Barranquilla, por costumbre o idiosincrasia, el agua caída del cielo representa alegría, gusto, nostalgia… Y es ahí, en ese instante, donde los jóvenes, precisamente, se liberan de todo. Así que, para esos grupos tratar de invadir la tranquilidad de una comunidad, los ayuda a sentirse como los verdaderos protagonistas o héroes del fenómeno social bajo la lluvia. La identidad y el vínculo en esos grupos, son los dos grandes factores que desencadenan el desarrollo de habilidades específicas en los mismos, para luego tomar acciones de enfrentamientos, riñas y por supuesto, muertes… El proceso de poder reinventarse (tomarse a la fuerza) viene a ser el principal mecanismo que lleva a manejar esas nuevas modalidades en la urbe: grupos reconocidos que necesitan crear espacios, para que sus víctimas y la comunidad en general “respeten sus leyes”, durante la caída de un fuerte aguacero. </p><p>El foco de atención para intervenir oportunamente a esos jóvenes, es crearles espacios diferentes, donde ellos pueden expresar sus propias conjeturas, para proyectarlos como gente de bien. Sumado a eso, se necesita plantear un proyecto de vida donde se sustente en cada uno: ¿Qué hacer? ¿Hacia dónde voy? ¿Qué quiero? ¿Cómo me veo en algunos años? Y además, enseñarles la importancia de los grupos. Concientizarlos del valor que recobran, crear nuevas habilidades en los mismos para un estilo de vida diferente desde el punto de vida personal y social”.</p><p><br /></p><p>Ojalá que: “Con el repiquetear de una campana </p><p>se haga la luz en el pensamiento de esos jóvenes, </p><p>hoy con sombras de luces declinadas para que entonces, </p><p>brille la alegría y la lluvia caiga como una bendición de amor y paz”.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-39764053083910365482020-08-11T12:28:00.001-07:002020-08-12T08:11:28.194-07:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-wBGsvv_shbs/XzLwbK7AkpI/AAAAAAAAD5E/Z5sYrfrZUoQ84h4Lm2bLmcwWLqBi0q-NQCLcBGAsYHQ/s860/FOTO%2BDE%2BNELSON%2BMEJ%25C3%258DA.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="437" data-original-width="860" height="203" src="https://1.bp.blogspot.com/-wBGsvv_shbs/XzLwbK7AkpI/AAAAAAAAD5E/Z5sYrfrZUoQ84h4Lm2bLmcwWLqBi0q-NQCLcBGAsYHQ/w400-h203/FOTO%2BDE%2BNELSON%2BMEJ%25C3%258DA.jpg" width="400" /></a></div> <p></p><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Petición
paternal<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal"><b><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Tito Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Dos días antes de morir, mi
padre César Eurípides, me dijo en medio del dolor que lo habitaba y carcomía que,
no dejara para nada que el legado de Nelson, su hijo menor asesinado por
fuerzas oscuras el 29 de abril de 2004, frente a las instalaciones del D.A.S.,
en Barranquilla, se esfumara veloz como el beso que se le da a la mujer que no
se ama, y 16 años después, creo que no le he fallado en su afanosa y justa petición<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Muchos saben que el médico
Nelson Ricardo Mejía Sarmiento fue un fenómeno político en su natal Santo
Tomás, por algo fue elegido alcalde popular en tres ocasiones con altísimas
votaciones, (la última en una especie de cuerpo ajeno con la representación de
su esposa Onésima Beyeh). <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Es que Nelson con su carisma
sabía llegarles a las gentes, era un hombre como dijera el escritor Ramón
Molinares Sarmiento, con un corazón de puertas abiertas por donde entraba todo
el que quería, a cualquier hora del día, noche, sin pedir permiso y sin pagar
cinco centavos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Hoy, mi hermano Nelson navega
en la memoria colectiva de los Tomasinos, Palmarinos, Sabanagranderos,
Malamberos…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">A Nelson lo asesinaron de tres
disparos en su cabeza cuando menos lo esperaba, pero dejó en muchas casas
colgado en sus paredes un retrato o un afiche de sus campañas, donde las
personas se miran como en un espejo. Hay una veneración tan propia hacia Nelson
todavía como si fuera la piel con que se sale a las avenidas para fijar el paso
de los instantes.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Nelson es el hermano que nunca
se ha ido, ni se irá, porque siempre extiende su mirada bondadosa al que lo
necesita, es una especie de hombre en la bruma que vacía su presencia por completo
cuando se le invoca. Lo digo con sinceridad porque a mí me ha pasado cuando
acumulo quebrantos en mi cuerpo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">A veces da la impresión en
Santo Tomás de que Nelson se convierte en los momentos adversos, es decir
cuando las sombras se sostienen perezosas, en el pájaro sanador en cuyas alas
todos, absolutamente todos volamos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Entonces, podrán matar a
Nelson las veces que quieran, pero nunca podrán acabar con su legado, mi amado
padre César Eurípides. Hace 16 años, quedó imbricado para siempre en el corazón
de las gentes que lo conocieron y eso es exclusividad de los afectos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Y algún día no muy lejano,
papá, las palabras descubrirán el silencio de los autores determinadores del
crimen de Nelson, para olvidarnos, viejo mío, de este maldito tiempo imperfecto
que ha destrozado el alma de la familia sobre todo cuando la noche envuelve más
el dolor como realidad inagotable.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"> <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face="" style="font-family: "calisto mt", serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"> <o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-86411348012823936832020-07-09T07:20:00.001-07:002020-07-09T07:20:42.870-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-J55bM-B_bt4/XwcnHv9pj3I/AAAAAAAADz0/rGp8yS5GwNUQvEBiaKe2qDyEzVFipkRAQCLcBGAsYHQ/s1600/FOTOS%2BDE%2BESCRITORES%2BTOMASINOS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" src="https://1.bp.blogspot.com/-J55bM-B_bt4/XwcnHv9pj3I/AAAAAAAADz0/rGp8yS5GwNUQvEBiaKe2qDyEzVFipkRAQCLcBGAsYHQ/s1600/FOTOS%2BDE%2BESCRITORES%2BTOMASINOS.jpg" /></a></div>
<br />
<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Imaginaria vejez de mis cómplices amigos de palabras <br /><br />Tito Mejía Sarmiento* <br /><br />El tiempo abre sus puertas de par en par, entonces, como expulsadas por un descomunal embate, van apareciendo una por una las personas que lleva adentro: El primero que aparece es Ramón Molinares con sus 95 años a cuestas. Él ahora ve la vida a bordo de sus lentes de contacto como tratando de limpiar la afectación de sus pupilas, él además, sabe por experiencia, porque fue uno de los “Exiliados en Lille”, que el cuerpo es como una página encubridora de las miradas. Se le da por tocar casi todas las tardes, (de 2 a 3, por recomendación de su hijo músico, Felipe), sentado en un taburete al final de la calle Grande<br /> de su pueblo natal, Santo Tomás, Colombia, “El saxofón del cautivo” que halló en un viejo baúl de la casa de sus padres, y como si fuera poco, no ha dejado de ser “Un hombre destinado a mentir” que trata con afán de hallar una mujer que lo ame, y que no apague la luz para demostrar que lo entrega todo con una habilidad asombrosa y sin “Vergonzoso amor” .<br /> <br /> <br /><br />Ramón Molinares sigue haciendo sus siestas religiosamente, 15 minutos después del almuerzo<br /> hasta cuando un niño vecino lo despierta con la mano. Luego a las 5 de la tarde, se fuma un habano, mientras espera a su hermano mimado Mario Modesto, quien con voz baritonal repite varias veces, entreabriendo sus brazos como si estuviese en las “Intimidades de un proceso”: Santo Tomás, definitivamente, es “Un pueblo sin memoria,” <br /> y por eso, sus habitantes no alcanzan a oír “La última pitada del tren de la felicidad”.<br /> <br /> <br /><br />Pedro Conrado aún con sus 92 meses de diciembre encima, no sabe cómo salir de una “Emboscada de silogismos” que lo tiene atrapado como “El gato sin botas” desde hace más de 30 años, mientras intenta recobrar en “Contravía” la triste “Memoria diaria de un condenado”, en medio del estribillo insurrecto como si fuese ya “El Concierto de lo pequeño”, que Dios hubiese sulfurado con ángeles incluidos en territorio prohibido.<br /> <br /> <br /><br />Aurelio Pizarro se ve todos los días bien temprano a las seis de la mañana, en el “Espejo infinito”, tratando de ser el mismo soberbio de antes, pero ya con otras facciones, otras miradas, corazón distinto, menos cortejador, 77 años entre pecho y espalda (“El laberinto todavía”); y como si fuese uno más de los “Fantasmas de este mundo”. Él todavía se unta crema rejuvenecedora como en la canción del regresado, esquivando quizás “La muerte previa”.<br /> <br /> <br /><br />Tatiana Guardiola, a pesar de sus 73 años, no da trabajo mirarla, sigue siendo una bella y agraciada mujer que le apuesta a los “Antiguos placeres” en la obediencia de las cosas como queriendo decir: “¡No me esperen mañana!” en el jardín de las trinitarias bajo la luz de la luna de Acuario porque saldré a buscar “Tinta y pinceles para mi amante”.<br /> <br /> <br /><br />Julio Lara con una alopecia abismal y con pasos cansinos a sus 82 años, ruega todos los días como “Los Visionarios” que Hime, la gaviota azul que conoció en 1986, lo transporte una vez más en sus alas vencidas, en una especie de fuga sin tregua, para que los besos renovados no cambien de sabor, y así, seguir regalándole los ojos con todo lo que han mirado, como buen “Carpintero de palabras” que es.<br /> <br /> <br /><br />Iván Fontalvo con su fina figura, sintiéndose todavía a los 70 años, con la posibilidad invaluable de ganarse como siempre, otro de los tantos premios literarios después de “Un largo viaje”, en medio de la oscuridad por “El apagón” y haciendo jaculatorias al cielo<br /> para que “Ojalá la guerra” no regrese jamás por nuestros lares sino la calma como “Una obra de arte”.<br /> <br /> <br /><br />Y yo, desde luego el mismo Tito Mejía, intentando a los 87 años, aquietar con los arrestos primarios de un joven fisgón, la ansiedad de la mujer amada a través de “La suma de las noches”, para dejarla plena en el capullo espeso de las estrellas "De la ciudad y sus amores ajenos", y más allá si es el caso de “El ojo ciego del planeta”. Dicho de otra manera, como si el dedo índice peleara con el anular para tratar de facilitar la doble función de señalar o descalificar lo visceral de la existencia humana como en una “Crónica de los días”.<br /> <br /> <br /><br />A pesar del correr de tantos años, nosotros no perdemos la costumbre de ser unos perturbados compradores de libros, amén de citarnos dominicalmente e invitar a nuestros también viejos amigos y buenos escritores: Guillermo Tedio, Paul Brito, John Better, Julio Olaciregui, Federico Santodomingo en nuestro terruño, para tertuliar y tomarnos una copa de vino bajo la frondosa sombra de un árbol de mango aunque la nostalgia nos sacuda y, nuestras memorias de vez en cuando, se fragmenten en medio de un temor supremamente hermoso, mientras nos llega el largo viaje sin retorno y que por supuesto, nos permita festejar en la otra vida, para recobrar como es lógico, nuestros cuerpos iniciales. <br /><br />Tito Mejía Sarmiento, (Santo Tomás). Filólogo, poeta y locutor de Colombia. Ganador del Quinto Concurso Nacional Metropolitano de poesía, en agosto de 2001. <br /> <br /><br />Principio del formulario <br /> <br /><br />Final del formulario <br /><br /> <br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-49546906349454372302020-06-13T15:52:00.000-07:002020-06-13T15:52:36.247-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-qu5AsJeouzc/XuVWzYWXsRI/AAAAAAAADxw/7MbddQBaKcIKGFitY1F7YtzkCBcust-mQCEwYBhgLKtMDAL1OcqzIxvdc27ivrVJGNPCrLr_QKSFY0-0CZBLyyFCry74RQfi5q-oZvhnKH3OVgD_EG8wwrOHRI-CQZ2IH1tir66sSPwgBKjNc8VdHLEfy3mDUq_c4pxUmIv_mvRexUr4fUndChjZqDgudhG2DdgzQYR8Q7v6oozkSHf8wKIwprEi_Y0Uw65_3SMIgSEADPnSYrbiawq1SjKYXsSbFrWIC6WLiloOej9kdCUEKQgGgLYLKq2tNTrDZs4qnzRyxiopIfQNmW0VfVek5yNwoDg2qWX6T9dhwS_ETDpmFI7i2YkkfT_txUWf_Zubd2Axr2MMf7_l1d3FRk72bYROavZsIDHIRrmA42RsiFkmu_dJGl7N-mwFVSpHRdG9MPklUurxokzF2kJWBZpNuAG5QZEP-aXYfHHoSQOF8wAEbpL0EvnQnPZGZu1eaYNMWu7NhMEyjww4TaLK90T3xPgGXAvczyCEiYPfp_FaUO72Hbk6scbWnI8HA3-wPe7jNNv99wib4_Pd1IK3RQWCZjTztNdH5DIax1xDCyP5zqpt8vd7DGBq1C_21bqJaRI-RDYC9Q-7otDPGhXlk26fyuR8Uu_FpjOQX5T9O3TfOjzYEwt648YgwrbSV9wU/s1600/piel%2Bde%2Bhierro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="631" data-original-width="980" height="206" src="https://1.bp.blogspot.com/-qu5AsJeouzc/XuVWzYWXsRI/AAAAAAAADxw/7MbddQBaKcIKGFitY1F7YtzkCBcust-mQCEwYBhgLKtMDAL1OcqzIxvdc27ivrVJGNPCrLr_QKSFY0-0CZBLyyFCry74RQfi5q-oZvhnKH3OVgD_EG8wwrOHRI-CQZ2IH1tir66sSPwgBKjNc8VdHLEfy3mDUq_c4pxUmIv_mvRexUr4fUndChjZqDgudhG2DdgzQYR8Q7v6oozkSHf8wKIwprEi_Y0Uw65_3SMIgSEADPnSYrbiawq1SjKYXsSbFrWIC6WLiloOej9kdCUEKQgGgLYLKq2tNTrDZs4qnzRyxiopIfQNmW0VfVek5yNwoDg2qWX6T9dhwS_ETDpmFI7i2YkkfT_txUWf_Zubd2Axr2MMf7_l1d3FRk72bYROavZsIDHIRrmA42RsiFkmu_dJGl7N-mwFVSpHRdG9MPklUurxokzF2kJWBZpNuAG5QZEP-aXYfHHoSQOF8wAEbpL0EvnQnPZGZu1eaYNMWu7NhMEyjww4TaLK90T3xPgGXAvczyCEiYPfp_FaUO72Hbk6scbWnI8HA3-wPe7jNNv99wib4_Pd1IK3RQWCZjTztNdH5DIax1xDCyP5zqpt8vd7DGBq1C_21bqJaRI-RDYC9Q-7otDPGhXlk26fyuR8Uu_FpjOQX5T9O3TfOjzYEwt648YgwrbSV9wU/s320/piel%2Bde%2Bhierro.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /><br />Diario de emociones, Confinamiento y Coronavirus<br /> <br /> <br /><br /> “Solo son flujos en el acontecimiento de la palabra” (Andrea Crespo Granda) <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Tito Mejía Sarmiento <br /><br />El sociólogo, escritor y poeta amigo Pedro Conrado Cúdriz, desde hace más de 49 días ininterrumpidos se ha venido convirtiendo en una máquina impresionantemente admirable en cuanto a lo emocional, para fabricar palabras que plasma en su muy apetecido blog “Piel de hierro”, el acontecer no solo nacional sino internacional a raíz del Covid 19, fenómeno que nadie tenía previsto. <br /><br /> <br /><br />Y eso como él mismo me lo manifestara por teléfono, lo hace demasiado feliz en la ciudad interior de su imaginación, y que además, como dato curioso, la lectura y la escritura lo han salvado de la locura pandémica, ya que son sus hábitos favoritos, que lo transportan a nuevos y viejos territorios, amén de transformarlo en un ser abstracto – no invisible, es decir, en un ser socialmente liberado. <br /><br /> <br /><br />Yo que he tenido el placer de andar junto a él en tantas actividades culturales y de ver crecer de cerca su talante como escritor, crítico literario y sociólogo, invito ( y no es por sobar chaqueta) muy respetuosamente, no importa que cualquier día parezca en estas etapas lunes, no importa que nos miremos más en el espejo o que el sueño nos sacuda la última canción de la noche en medio de una vela encendida, a que sirvan de multiplicadores de este proverbial proyecto, de las sugerencias emocionales diarias de Pedro, en “Piel de hierro” (Facebook), ahora precisamente cuando el relevo generacional asido a la esperanza, parece abrir bien los ojos como una acertada respuesta ante las vicisitudes de los movimientos de la sociedad mundial. Al respecto, Conrado argumenta con atenuante dolor en uno de sus diarios: <br /><br />-“Hoy el color del aire que respiramos es negro. <br /><br />-Amo el color negro, lo respeto, lo admiro, lo quiero por diferente, por raro. <br /><br />-Si quiere ser como el hombre araña no se deje picar de la Viuda negra como lo hicieron tres hermanos en Bolivia. Se salvaron porque fueron llevados de urgencia a un hospital de la zona. <br /><br />-La operación de la resta beneficia al capital. En Brasil murieron en un solo día pandémico más de 1300 personas. <br /><br />-En Chile hace años un niño de cuatro años disfrazado de Superman se lanzó de un quinto piso pretendiendo volar como el héroe de las películas. No se pudo salvar. <br /><br />-La vida siempre ha estado cargada de problemas. Y el nombre de esta complejidad es la Crisis. La piedra nunca ha tenido una crisis, nunca, aunque la partas o tritures”. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Entonces, ahí está la pluma de Pedro que sugiere, sentencia y recapitula todo lo humano de una realidad que nos consume el alma hasta los tuétanos, con un lenguaje coloquial, a veces retórico-anecdótico, claro está, con la obstinación en lo habitual para que se estacionen en ella o huyan como el ave en busca de otro viento que perfile mejor su aleteo. Ahí está <br /><br /> <br /><br />¡Ahí está el detalle, manitos!, decía el genial humorista mexicano, Cantinflas.Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-43989462122779447642020-05-15T12:30:00.000-07:002020-05-15T12:30:21.864-07:00<br />
<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 105%;">Muerte
a la bestia humana*<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Me
detengo ante<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la muestra pictórica<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">del
maestro Obregón<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">y
empiezo a reconocerme<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">con
irresistible límite de asombro,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">al ver
tanta sangre, crudeza salvaje<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">de
cielo gris cargado de plomo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">metralla
que no cesa de reventar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>venas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">entre<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tanto rojo acentuado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">para la
eternidad de la ceniza<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">en un
país donde he vivido siempre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">El
aflictivo modelo del lienzo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">que
entre otras cosas soy yo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">(efecto
liberador para los ojos),<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">cuestiona
mi historia que carece de equilibrios<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">cuando
aún los silencios sobrepasan las palabras<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">que se
mueren en la boca,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la memoria se estanca en su andar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">de
tanto miedo, horror,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llanto…,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">y que
en ese<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>afán de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>protegerme<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">porque
el estado<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se hace ciego, sordo y mudo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">me
vuelve más bestia humana,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">la cual
hay que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>matar de cualquiera forma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">cada
vez que se quiera para no seguir condenado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">en el
pausado corazón de las sombras<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">donde
la visión no alcanza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Al cabo
de todo, salgo de la Pinacoteca<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">ante el
embeleso de los que me miran<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">como si
fuese un ateo que corre alrededor de las iglesias<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">con los
diezmos en las manos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Ya en
casa al verme frente al espejo, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">permanece
en mí, lo que el lienzo revelaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Ahora
entiendo la paciencia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">que
tanto se me escapa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">debajo
de mi propio rostro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Entonces,
mis ojos, tan solos, tan íntimos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">tan
repentinos como saltos de venado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">ensombrecen
más mis pupilas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">que por
sí solas emanan soberbias por la impunidad reinante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Tito Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">*Título de un cuadro del maestro Alejandro
Obregón, a la memoria de Gloria Lara,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>directora Nacional de Acción Comunal y asuntos indígenas, durante el
gobierno del presidente Julio César Turbay Ayala, asesinada por el grupo armado
Organización Revolucionaria del Pueblo.<o:p></o:p></span></i></b></div>
<br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-63381444494797754282020-04-01T06:10:00.000-07:002020-04-01T06:10:37.110-07:00Otra carta para mi hermano, el médico NELSON RICARDO MEJÍA SARMIENTO, en Yaure(ÁFRICA)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-TQ7mTFzybJw/XoSSbsYYUZI/AAAAAAAADtk/XFBzEhAtiqQde2BF0W4br0ey1GFAtj6ZACLcBGAsYHQ/s1600/EL%2BALCALDE%2BDE%2BSIEMPRE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="302" data-original-width="261" src="https://1.bp.blogspot.com/-TQ7mTFzybJw/XoSSbsYYUZI/AAAAAAAADtk/XFBzEhAtiqQde2BF0W4br0ey1GFAtj6ZACLcBGAsYHQ/s1600/EL%2BALCALDE%2BDE%2BSIEMPRE.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: "Calisto MT","serif";">Otra carta para mi hermano, el médico
Nelson Ricardo Mejía Sarmiento, en Yaure (África)<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT","serif";"> </span></b><b><i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 115%;">“Las
distancias se acortan cuando se agiganta el amor” (T.M.S.)<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Amado
hermano:<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Espero
que al recibo de esta, estés bien allá en la tierra de nuestros ancestros y que
todos tus anhelos se cumplan de acuerdo a las posibilidades espirituales.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Otro
abril que se nos vino en encima sin ti, ahora con una Barranquilla sin rostros en sus calles, por temor al Coronavirus.
El gobierno decretó aislamiento total. A pesar de todo, cabalgamos y seguimos
soñando mientras pasa la vida bajo el prosaico espejo de la incertidumbre.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Desde
el 29 de abril de 2004, fecha en que te fuiste no por determinación propia sino
acosado por oscuras fuerzas del mal, nosotros no hemos dejado de pensar en ti. En
nuestras casas sigue impregnada después de 16 años, la bondad de tu alma, tu
sonrisa enamoradora acompañada del categórico guiño de ojo y los aromas de tus perfumes favoritos:
“Montana y Solo”. En tu finca La juntera, mi amado hermano, algunas noches se
alcanzan a ver unos que otros fantasmas
con sentimientos encontrados, y ya pocos gallos finos anuncian profecías y
cuando Onésima, tu fiel esposa la visita con cualquiera de tus hijos, ella fervorosamente se acuerda de aquella
sentencia que en una ocasión le exteriorizaste casi llorando , que, cuidara a
la familia, que te esperara, que incluso no se casara ni se comprometiera con
nadie porque aún tú, mi amado Nelson, la ibas a seguir amando desde Yaure,
África, porque las distancias se acortan cuando se agiganta el amor de muerte y
de memoria.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Me
imagino que todavía sigues curando allá en Yaure, niños y niñas con la misma
devoción como lo hacías acá en Colombia, mañana, tarde, noche e incluso hasta
cuando la madrugada amenaza la otredad del silencio y sin cobrar a lo mejor un solo peso a sus padres que entre otras
cosas, no tendrán de donde, es más,
seguirás regalando los medicamentos</span></i><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">. </span><i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Definitivamente
sigues siendo un gran humanista, hermano mío.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 344.35pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">No puedo negarlo, hermano mío, porque me
conoces demasiado, así que te lo revelo abiertamente: aquel 29 de abril de 2004,
ha sido el peor día de mi vida y por supuesto, el de nuestra familia. Fue
terrible verte tirado en el piso envuelto entre sábanas blancas que se
volvieron rojas por la sangre que de tu cabeza emanaba, producto de dos
disparos que hiciera un sicario pagado por encargo, que a lo mejor creyó
haberte aniquilado cuando lo que consiguió fue inmortalizarte.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Por
ahí vi en una de las tantas fotos que me
mandaste, un pendón que cuelga en la pared de tu consultorio, con la escritura
de un poema que te dediqué:<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b><i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">TU VOZ,
NELSON, TU VOZ<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Tu voz, la que no cesa en el camino,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">en el camino de los sin tierra, <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">en el camino inclusive de los que la tienen.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Tu voz en el gorjeo de un turpial perdido de
su árbol<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">y en otras aves que construyen la noche. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Tu voz en el sueño de un amor no nacido,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">esa misma voz que vibra en las alcobas
sepultando madrugadas.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;"> Tu voz
en las piedras de los ríos,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;"> en el
llanto de una madre que amamanta a su hijo,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;"> en el
corazón imaginario del padre. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">La voz que brota en el campo de semillas
secas<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">y golpea con su fusta la oscura espalda. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Tu voz, hermano mío, <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">que aún puedo acariciar con mis dos manos<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">para matar el miedo que se hace humo en el
aire lento del mañana.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Tu voz, la misma voz de tupida presencia en
el murmullo de la memoria.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Quiero decirte a
manera de colofón, “cuñao”, que muchas personas entre otras: Marlene Salas, Elodia
Fontalvo, Sucelly Ariza, Rita Jaraba, conocida en todo el pueblo como “La
Patona”, Edwin Navarro, Moisés Fontalvo, Frensis Salcedo, Aquileo Pérez, Juan Ramón
“El Yoyi” Fontalvo, Ramón Molinares, Pedro Conrado, Julio Lara, Aurelio
Pizarro, Iván Fontalvo, José Alfredo Fruto, Carlos Taibel, Pedro Badillo,
Freddy Quant, Felix Pizarro, “EL Capi” Muriel preguntan por ti cuando me ven,
les muestro unas fotos que mandas y, me piden que les de tu dirección en Yaure,
para cruzar cartas también contigo, dizque para encender las luces del ático de
la juventud entre las azoteas de las noches venideras, porque tú te ves cada
día más
joven a pesar de que el tiempo vuela y vuela alrededor de los momentos vacíos, allí donde quizás, se
esconde la añoranza del deseo.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Saludos de Cipriano,
Nardy, Vilma, Celeste (está muy enferma), Libia, Mirna, quienes siempre están
pendientes de las fraternales cartas que tú me remites, a pesar del empapado
encierro en casa, por temor como te escribo al principio de esta misiva, del
coronavirus que sigue en el mundo ablandado los días y se deja morder
provocativamente como fruta fresca para atesorar víctimas mortales.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">¡Hasta la próxima!<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">¡Te amo, hermano!<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b><i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Tito
Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b><i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Barranquilla,
(2020), en otro abril de nuestras tristezas</span></i></b><i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-77882784878084892452020-03-02T11:52:00.000-08:002020-03-02T11:57:31.665-08:00Entrevista a CARLOS CONSUEGRA DONADO, gran locutor.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: cyan;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: cyan;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Carlos Consuegra Donado: de la radio, el rey de las madrugadas </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">· No deja ni vende su pichirilo o corcel verde (carro Willy) </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">· Es amigo de los amigos, y es de pocos amigos, </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Por Tito Mejía Sarmiento </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Advertencia: La siguiente entrevista fue realizada al maestro Carlos Consuegra Donado, el 19 de marzo de 2016, e iba a ser publicada en El Dominical del periódico El Heraldo, pero me dijo rotundamente que la divulgara sin fotos porque no era amante de las mismas. El fotógrafo Jairo Buitrago le insistió en múltiples ocasiones que se dejara tomar por lo menos una sola foto, pero el hombre no dio su brazo a torcer. Hoy, 25 de febrero de 2020, al enterarme de su fallecimiento y en honor a su memoria, la doy a conocer a los lectores después de haberla conservado inédita 4 años. Lógicamente, sin fotos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">A las tres en punto y cuando apenas la ciudad siente el deseo de desnudarse a borbotones delante de las barbas de una madrugada que trae consigo toda la idiosincrasia del Caribe colombiano, Carlos Consuegra Donado, el veterano y consagrado hombre de radio, llega con sus “ochenta y pico años a cuestas”, como él mismo dice, y con su barítona voz a los estudios de Emisora Atlántico en la calle 72 No. 48 - 37, para presentar 15 minutos más tarde como lo ha venido haciendo desde hace más de 26 años, su muy sintonizado programa “Reminiscencias Musicales”: todo un compendio de melodías que transporta a una vasta audiencia hacia el más íntimo ceremonial con el pasado. Es decir, a la época de la mujer que nace sin corazón en el pecho, pero que no tiene la culpa de ser así, o más exactamente, al amor sin nombre, hasta casi sin semblante, que vaga, como un beso ofrecido, por el recinto más umbroso de la escalera y por último, los cantos de viejas sirenas que salen de unas voces que reflejan aromas de arena recién mojada, palitos de matarratón, mares y olas de un tiempo mejor....La época que permite precisamente que, esa misma audiencia siga descubriendo nuevos bríos en los caminos del presente para poder decir sabiamente como el célebre Don Quijote, que podrán quitar la aventura pero no el esfuerzo del encantamiento. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Sintonía asegurada en la madrugada </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Raro es el conductor de taxis, bus, busetas o cualquiera otra persona sin distingo de clase que no tenga su receptor encendido en los 1070 de la amplitud modulada de Emisora Atlántico durante la hora y cincuenta minutos que dura el programa, lo que demuestra que Carlos Consuegra Donado es el rey de las madrugadas en la radio barranquillera sin ninguna discusión y que según varias encuestas así como va, le seguirá torciendo entre el celaje Hertziano de lunes a viernes, el cuello al cisne de la competencia que hasta la presente se ha venido vistiendo de engañoso plumaje sin ningún éxito. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Cuando el paso del tiempo no pareciera cubrir de edad los días </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">La prisa del tiempo no pareciera envejecer a este hombre que nació hace más de 80 años en la histórica ciudad de Cartagena de Indias. Su vitalidad, su vocalización, su tonalidad, su voz, esa extraordinaria voz que aún se conserva en la cima estelar de las edades, se desvela irreverente en la silenciosa memoria de los sueños: “Me despierto como un relojito nuevo a las dos de la mañana, me baño, tomo un cafecito, fumo un cigarro y listo para la batalla. Durante el recorrido que hago de mi casa, ubicada en barrio Los Andes, a la emisora en mi poderoso corcel verde, así llamo a mi jeep Willy, modelo 53, que entre otras cosas, no lo cambio por ningún otro modelo y no me preguntes, Tito, el porqué , silbo varias canciones que voy a programar con base en lo que la audiencia ha solicitado a través de las líneas telefónicas los días anteriores en pleno espacio musical, que dicho sea de paso, tiene varios clientes fijos desde hace muchos ratos, cosa que me complace y que habla de la seriedad y calidad que tiene la audición que inventé en la mitad de los años 80s”. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Titulares, ensueños y placeres </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">A las tres y cuarenta, la voz del también reconocido hombre de radio y televisión, Jorge Cura Amar, agita la rienda por cinco minutos de “Reminiscencias Musicales” con el anticipo de algunos titulares de las principales noticias que se ampliarán en la primera emisión de “Atlántico en Noticias” a las 4:55, cuando ya el sol empieza a asomarse enrojecido por el horizonte, alumbrando de las huellas los deseos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Pasados los titulares, el maestro Carlos Consuegra Donado, el hombre que tuvo sus inicios en Radio Barranquilla, la cual años más tarde pasó a ser Radio Reloj, y que dice admirar a Marcos Pérez Caicedo entre sus colegas, retoma el espacio dándole un toquecito de distracción y placer, lo suficiente, para que con seguridad como me lo manifestaron muchos de sus oyentes, las parejas en el feliz territorio conyugal confiesen su tiempo compartido pleno de melodías que viven y crecen en la sonora cavidad de ensueños por todos los siglos de los siglos, así se incendie la memoria en las horas peregrinas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Director de grandes estrellas </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Don Carlos pareciera ser un hombre de pocas palabras cuando está fuera del micrófono, demasiado hermético y esquivo para dar una respuesta, diría yo, y eso es muy respetable. Entonces, acudo a una de las tantas estrategias como aquella de hacer preguntas cortas y precisas, que él mismo nos sugería a las primíparas voces de la Comunicación Social, cuando oficiaba como director de la siempre recordada Radio Reloj de la Cadena Caracol de Colombia , cuyos estudios quedaban frente a Bellas Artes, aquella famosa emisora de la hora exacta, la de la música variada y la de los servicios de despertador, cumpleaños, complacencias, personal para el terminal, resultado de las loterías… </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">“Efectivamente, fui director desde que llegué hasta cuando me pensioné de la desaparecida Radio Reloj y tuve la fortuna de contar en la primera etapa con una lujosa nómina de voces que hacía las delicias de innumerables oyentes, por ejemplo, recuerdo a verdaderos profesionales del micrófono como Álvaro Ruiz Hernández, Ventura Díaz Mejía, Jacob Guerra Camacho, Pedro Vizcaíno Oliveros, Joaquín Pertúz Romero, Mario Trillos, Miguel R. Hidalgo, Edgardo Moscarella Noguera, Humberto Restrepo Viñas, Roque Celia Coll, Elmer Araujo entre otros. Y en la segunda etapa, también conté con otra nómina valiosa de locutores como Sergio Ramírez García, Edgar Perea Arias, Roger Araujo Ensuncho, Abel González Chávez, Gustavo Donado Lascarro, Evaristo Jiménez Martínez, Mauricio Rieder Guao, tú, mi querido Tito y otros que se me escapan y me perdonan la omisión. O sea, puras estrellas que más tarde triunfaron en la narración deportiva, la farándula de nuestro país y del exterior. Muy respetuosamente, sugiero a algunos locutores actuales que no griten mucho porque así no van a llegar a la edad de trabajo que yo llevo, que no sean irreverentes e incultos.” </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Anécdota en clave muy personal </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">A manera de colofón quiero contar una anécdota que me sucedió con el maestro Carlos Consuegra Donado cuando yo estaba dando mis pinitos en la radio, concretamente en Radio Reloj, allá por los años 70s, y él era precisamente mi director: “Entraba al turno de doce a seis de la mañana de lunes a viernes para pagar como decimos en radio la novatada. El sueño hábilmente me estaba arrinconando en su caverna cadenciosa cuando llevaba tres horas de labores, y entre melodías y melodías me daba cabezada tras cabezada. No lo pensé dos veces, y entonces empecé a colocar los famosos mosaicos de La Billo´s Caracas Boys y Los Corraleros de Majagual que duraban hasta 12 minutos cada uno. Por unos instantes-, dejé que mis sentidos durmieran en sus vuelos, seduciendo quizás imágenes mensajeras de arcano misterio en el mes de octubre. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">De súbito, timbró el teléfono y abrí mis ojos sobresaltado, eran a las tres y treinta de la madrugada: ¡Buenos días a sus órdenes, contesté! Del otro lado del auricular una voz inimitable me decía: ¿Tito cómo se llama esa emisora? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">- ¡Radio Reloj, don Carlos, por qué! </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">- ¿Y por qué cree usted que se llama Radio reloj?- </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">- Porque debe dar la hora cada tres minutos, don Carlos!- </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">- ¡Bueno, usted tiene más de 24 minutos que no la da!- </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Desde ese momento comprendí que con este veterano y vigente hombre de la radiodifusión colombiana se debería izar para siempre el pabellón de la rectitud y que además con él no se podría sortear el espíritu alienante de las reglas en los días siguientes preñados de posibilidades. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">Lo que dicen sus compañeros de Emisora Atlántico: </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">El locutor y periodista Jorge Cura Amar: “Admiro su disciplina, talento y amor por su trabajo. Si llego a tener más de 80 años quisiera tener esa misma vitalidad.” </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">El locutor y periodista Edgardo Caballero Gutiérrez: “Es un excelente ser humano, y un locutor como pocos...por algo lleva tantos años dictando cátedra.” </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">El ingeniero de sonido Reynaldo Ojeda Corro: “Parece cabrero pero cuando lo conoces es la persona más amable del mundo.” </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-8882742860280684052020-02-11T12:45:00.001-08:002020-02-11T12:45:43.513-08:00Piel braile<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">Piel braille<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><i><span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">Para Homero y Sonata, invidentes de la calle 100<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">Con sus voces se fueron guiando como si vivieran en sus ojos: ¿De qué lado estás, Sonata?-A un metro tuyo, Homero- Y así, a fuerza de tacto, vaciando la timidez, se inundaron de ganas, se despojaron de sus prendas hasta quedar completamente desnudos. La claridad de la alcoba contrastaba con la cerrazón de sus ojos. Por la dureza y el alto relieve de sus pezones, se notaba que la piel de la muchacha jamás había sido domesticada. De pie, frente a frente, él comenzó a besarla en derredor a su nuca lo que la llevó por momentos a lanzar unos gemidos breves y precisos de amor en la entrada de un precipicio. Luego, pensándose dentro de cada uno, se besaron en la boca sin decir una palabra, se manosearon repetidas veces la piel braille de sus cuerpos, mientras la tarde se iba tendiéndose a sus encantos. En ese caos de caricias y de súplicas, es decir, en ese nada existe que no se olfatee, Sonata abrió inevitablemente sus piernas para que Homero hundiera toda su erecta sombra en la estrecha cordillera de ella, hasta derramarle la hirviente llamarada con todos sus poderes lácteos. Al final, sus miradas parecieron perderse a lo lejos en el alma del silencio. Ambos sonrieron momentáneamente por el deber cumplido. Ellos, dueños de sí mismos, están seguros que a lo mejor en otra ocasión, aunque no existan las miradas, sus ágiles manos imantarán nuevamente bajo la piel de Erato como una víbora que devora y resucita, la luz de los deseos a la velocidad del minutero obediente en ojos ajenos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><br /></span></div>
Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-87823307060501792402020-01-12T06:17:00.000-08:002020-01-12T06:17:05.321-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-2kcVoDrdQrA/XhsqEYdMGmI/AAAAAAAADrU/_xE-yO5LQM8A1WBVNGQqjzzpa-SGxNEKQCLcBGAsYHQ/s1600/SANTO%2BTOM%25C3%2581S.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="434" data-original-width="640" height="217" src="https://1.bp.blogspot.com/-2kcVoDrdQrA/XhsqEYdMGmI/AAAAAAAADrU/_xE-yO5LQM8A1WBVNGQqjzzpa-SGxNEKQCLcBGAsYHQ/s320/SANTO%2BTOM%25C3%2581S.png" width="320" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Señas del perseguidor<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Tito Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Confieso
que nací en un pueblo ribereño (Santo Tomás), donde hubiera querido nacer cada
vez que naciera. Donde fui concebido además, por una hermosa pareja que se
pasaba muchas veces la vida hablando del amor y sus metáforas bajo la tela de
la noche y sus luciérnagas diminutas. Una pareja de ojos toledanos que
transitaba asida de las manos por los mismos caminos aunque le pareciera cerca lo
que estaba tan lejos.<br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Confieso
que mi piel se eriza hoy en llamarada, ajena a la raíz que la redime, al
acercarme a la ventana de la memoria: los primeros aguaceros de octubre
internados en el arenoso patio de la vieja casa de paja, entorno esencial de
nuestros sueños, que espantaban a las palomas de plumaje gris y blanco que en
el loco afán por resguardarse en sus casitas de madera que papá les
colocaba en la cúpula de los árboles, cruzaban los aires en medio del émbolo
sonoro de su gutural monotonía. Aquella gotera en mi cuarto con su entrañable
olor a humedad, que en ósmosis mutua de ruido y frialdad, al caer en el
recipiente de turno, no nos dejaba dormir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Es
que nada se puede detener sin sentir felicidad: mis hermanos cabalgando sobre
escobas haciendo de jinetes enmascarados, y yo persiguiéndolos por las encharcadas
calles del pueblo con un revólver imaginario entre mis manos hasta darles
captura al final del arco iris.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Confieso
que cuando tenía diez años, casi todos los viernes bajo la luz de una luna
amaestrada, jugaba con la vecinita de enfrente, que tanto me gustaba, a “los
besos robados.” Abro paréntesis para decir, que esa vecinita de enfrente, es
hoy la compañera inseparable de mis días con muchos episodios que contar cuando
el amor se declara culpable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Confieso
que con la devoción del flagelante de un viernes santo y con el luto de marfil
herido por la pérdida de algún amigo, que sin decir su nombre quedaba clavado para
siempre en el alma de todos los lugareños, no faltaba ni faltaré a los
funerales en mi terruño, porque se viven, se sienten al unísono aunque en el
centro de los mismos, esté el errante de lo mundano, ese que por burlarse
o por escapar aún más del terco intento, inventa cosas, se ríe o mira con
piedad su propio simulacro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Y
como el tiempo huye y te da señas para que registres la huella de su paso, no
quiero cerrar esta evocación no sin antes
decir, que sigo buscando con ojos persistentes
la cara de la vida en todos los rincones de mi pueblo, aun cuando me cobije
en la inmaculada lágrima que se forma en los bordes de la risa y de la locura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-39690566189911895032019-12-03T13:14:00.000-08:002019-12-03T13:33:17.576-08:00Mi hermano, el médico Nelson Ricardo Mejía Sarmiento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-o7T1WNxZQTA/XebPyxSxpII/AAAAAAAADp8/qOIQDoUMypcoD6DB1BX1eCUV3aSBCSDagCLcBGAsYHQ/s1600/15698308_10211170955087689_6201171302694448072_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="667" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-o7T1WNxZQTA/XebPyxSxpII/AAAAAAAADp8/qOIQDoUMypcoD6DB1BX1eCUV3aSBCSDagCLcBGAsYHQ/s320/15698308_10211170955087689_6201171302694448072_n.jpg" width="222" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Mi hermano, el médico Nelson Ricardo Mejía Sarmiento</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
“¿Por qué das muerte a quienes han de morir?”</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Alberto Assa</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tito Mejía Sarmiento</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nelson es uno de mis hermanos que siempre llevo y llevaré muy adentro de mi alma y de ahí, nadie lo va a sacar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El 29 de abril de 2004, fue vilmente asesinado por la espalda a solo tres metros del DAS en Barranquilla, cuando fungía como alcalde popular de Santo Tomás, Atlántico y el presidente de los colombianos era Álvaro Uribe Vélez. Hoy, 15 años y 8 meses después, y cuando diciembre asoma con intensidad sus guirnaldas, su policromía de luces y villancicos, el crimen de Nelson sigue en la más completa impunidad ante los ojos de todos sus familiares y coterráneos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Muchas personas todavía en Santo Tomás y municipios aledaños, se miran en Nelson como si fuese su propio espejo y se pasean vestidas como lo hacía él por las avenidas casi todos los días, mientras los minutos pasan por sus cuerpos, estableciendo la duración del tiempo con humanidad ajena.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi hermano, el médico Nelson fue una pérdida muy dolorosa para todos nosotros cuando menos la esperábamos y desde entonces, nuestros ojos despliegan una inmensa mirada triste, acompañada de un silencio mayúsculo que llora cada vez que mencionan su nombre por alguna circunstancia de vida que pareciera por supuesto, no caducar sobre todo en las noches cuando las aves se dan de golpes contra la claridad de la luna llena.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mí hace mucho tiempo me han tratado de loco porque no dejo descansar a Nelson en paz, pero es que ni él mismo puede descansar en sana paz porque no sabe quién o quiénes dieron la orden de asesinarlo pegándole tres disparos con una pistola automática, en su cabeza con premeditación y alevosía, aquella tarde de abril cuando se disponía a saborear un sancocho de pescado que tanto le gustaba, acompañado de su abogada, Edith María Carrillo Badillo en el restaurante “don Efra” de la calle 52 con 43 esquina. Entonces, razones tengo de perseguir su recuerdo que vuela magullado por toda su casa, su finca La Juntera, mi casa, las casas de mis hermanos y hermanas, en fin por todo el pueblo, con una perdurable vivencia de extensiones trastocadas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No me queda otra cosa que seguir indagando y tropezándome con las palabras para lograr sus recuerdos de un presente que sea ha vuelto histórico en la querencia diaria. Es que es muy duro y triste, amables lectores, un hermano sin su hermano, no sentir la alegría de su cara en la mía, es todavía más durísimo, es decir, todos esos años como dice el poeta Joan Margarit : “ debo convivir con la tristeza y la felicidad, vecinas implacables”.</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora voy en un bus, escucho un vallenato: “¡Ay! Perdóneme señorita si en algo llego a ofenderla, pero es que usted tan bonita, que no me canso de verla”, (La juntera), creo que es Nelson el que canta, y no Diomedes Díaz, no lo sé, solo sé que unas lágrimas recorren mis mejillas y que una hermosa dama sentada a mi lado, me dice sorprendida, qué le pasa, señor. Trato de recomponer mi cara antes de responderle: ¡Es que con esa canción que está sonando, señorita, me acuerdo de mi hermano Nelson, un médico que mataron el 29 de abril de 2004, un hombre de puertas abiertas, por donde, sin pedir permiso, entraba todo el que quería a cualquier hora del día, de la noche o madrugada. Ese día, no solo lo mataron a él sino a todo un pueblo que aún llora porque su asesinato sigue en la más completa impunidad!</div>
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<br /></div>
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Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-1349363169601246992019-11-14T12:32:00.000-08:002019-11-14T12:32:11.460-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-A0j2mMJjg5c/Xc24E0-hqBI/AAAAAAAADpM/7dv8goVzYf8WJakY6zHEUIHmc6mMXY-SwCEwYBhgL/s1600/CRISTINA%2BBAUTISTA%2B%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1084" height="212" src="https://1.bp.blogspot.com/-A0j2mMJjg5c/Xc24E0-hqBI/AAAAAAAADpM/7dv8goVzYf8WJakY6zHEUIHmc6mMXY-SwCEwYBhgL/s320/CRISTINA%2BBAUTISTA%2B%25281%2529.jpg" width="320" /></a></div>
“Estoy convencida de que somos más los que queremos la paz que los que quieren la guerra, de manera que <a href="https://www.google.com/url?sa=i&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=2ahUKEwiHkPu9xeLlAhXKjVkKHS2TByEQjhx6BAgBEAI&url=https%3A%2F%2Fnoticias.caracoltv.com%2Fvalle%2Fsi-callamos-nos-matan-y-si-hablamos-tambien-palabras-de-lider-indigena-antes-de-ser-asesinada&psig=AOvVaw3Z4FiQ5WnsEltkIFhsUXob&ust=1573574889377068">si callamos, nos matan, y si hablamos, también”</a> <br /><br />Por Tito Mejía Sarmiento <br /><br /><div style="text-align: left;">
Esas fueron las últimas palabras de la líder indígena Cristina Bautista Taquinás, asesinada en la masacre perpetrada en el resguardo de Tacueyó, en Toribío, región del norte del Cauca. </div>
<br />En un video (<a href="https://www.youtube.com/watch?v=xY0OdRDd_Vo">https://www.youtube.com/watch?v=xY0OdRDd_Vo</a>) que se ha vuelto viral en casi todas las plataformas digitales, la gobernadora, Cristina Bautista, mujer de 42 años, egresada de la Universidad del Valle en Trabajo Social, profundamente preocupada por la situación que está atravesando desde hace un año no solo su comunidad sino todos los habitantes de Colombia, les agradece a sus comunidades, principalmente, sobre mantenerse en “resistencia” ante los grupos armados. "Esto es una problemática nacional y como nuestro principio es la unidad debemos estar atentos, sin lugar a dudas", expresa moviendo sus manos con un justo desvelo. <br /><br />Pero de nada valió su deprecación porque la valerosa indígena fue asesinada el pasado 30 de octubre de 2019, cuando, según el Consejo Regional Indígena del Cauca (CRIC), se movilizaba junto con otras autoridades nativas en un vehículo de la Unidad Nacional de Protección (UNP), y a la altura de la vereda La Luz, fueron emboscadas por hombres armados que llegaron en una camioneta negra y les dispararon durante más de 10 minutos con alevosía. Los cuatro guardas asesinados fueron identificados como José Gerardo Soto, Asdrúval Cayapú, Eliodoro Inscué y James Wilfredo Soto. <br /><br />“Cristina venía trabajando el tema de los derechos humanos. Le gustaba mucho el ejercicio organizativo y eso fue lo que le permitió llegar a ser autoridad Neehwe'sx, y justamente desde esa tarea que venía cumpliendo fue vilmente asesinada”, manifestó Hermes Pete, consejero mayor del (CRIC). <br /><br />"Uno de los principios como pueblos indígenas es la unidad. Tenemos un lema: 'Tocan a uno, tocan a todos'. En este momento, en el municipio de Toribío, somos 35.000, están los 102 pueblos indígenas que hacen parte del territorio nacional", prosiguió el consejero. <br /> <br /> El ataque según fuentes cercanas al gobierno fue atribuido al frente “Dagoberto Ramos”, disidencia de las FARC, y a otras fuerzas oscuras. Lo que sí parece claro como van las cosas, es que los gobernantes de turno, están mirando con indiferencia el mundo indígena que les rodea, mientras la realidad nternacional aplasta por otro lado, los sueños de nuestros primeros pobladores. ¡Vean en su totalidad el video y saquen sus propias conclusiones, porque las palabras están sobrando cada día más en Colombia y a sus colectividades se les está acabando la paciencia! <br /><br /> Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-28166717084558894732019-10-14T07:37:00.003-07:002019-10-14T07:37:55.222-07:00<div class="post-body entry-content" id="post-body-6902077058261190815" itemprop="description articleBody" style="line-height: 1.4; position: relative; width: 596px;">
Este poema nace de un caso que conocí en la ciudad de Barranquilla, la última semana de septiembre de 2019. He cambiado el nombre de la protagonista, por obvias razones y respeto a sus dos hijas<br /><br />Por Tito Mejía Sarmiento<br /><br />¡Tú no tienes la culpa, Zoraida, no la tienes!<br /></div>
<div class="post-body entry-content" id="post-body-6902077058261190815" itemprop="description articleBody" style="line-height: 1.4; position: relative; width: 596px;">
Zoraida, mulata de 30 años, camina con sugerente ritmo <br />por la avenida principal de la urbe. <br />Carga en su cuerpo el pesado sello meretricio desde los 20.<br />A veces, duda si continuar o no con en eso,<br />pero en su mente salta la pregunta de siempre:¿quién velará por mis dos pequeñas hijas<br />si estoy sola en este mundo desde que a mi marido lo mataron en la milicia?<br />Entonces, Zoraida con dolor abre sus piernas a la noche<br />en el esponjoso lecho de cualquier motel, <br />hasta cuando se derrama la nieve con el solo roce del tacto.<br />Al final de la jornada, Zoraida agotada de tanto desorden cercenado<br />regresa a casa, víctima de insignificante amor.<br />Guapa Zoraida, tú, no tienes la culpa de esa infernal rutina que abraza tu soledad<br />y te ata a ese ambiente perverso de corazón desnudo, eternamente tuyo.<br />¡Tú no tienes la culpa, Zoraida, no la tienes, Zoraida!<br />El afán de todos los días, mujer de milagros prorrogados,<br />es cruzar la ciudad en la búsqueda<br />de varones hambrientos de sexo.<br />Entretanto, la vigilia de tus dos hijas<br />en casa, tortura las noches de maternal ausencia,<br />antes del reencuentro con la esperanza en una sociedad sin nombre<br />que por necesidad le habla a tu oído.<br /><br /></div>
Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-63572646662201608222019-09-01T07:11:00.000-07:002019-09-01T07:11:03.595-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/--kTu1U7pA2c/XWvQw170dnI/AAAAAAAADhQ/49VStKFW3QU4G-33catyxk81ATlGaaLqACLcBGAs/s1600/abel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/--kTu1U7pA2c/XWvQw170dnI/AAAAAAAADhQ/49VStKFW3QU4G-33catyxk81ATlGaaLqACLcBGAs/s320/abel.jpg" width="240" /></a></div>
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-41G7HS_ffq8/XWvQ6vnETSI/AAAAAAAADhU/5Tg_DiF4KRI5hTG3wbnHbjnX_l5fxl_dACLcBGAs/s1600/PROGRAMA%2BSAT%25C3%2589LITE.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="180" src="https://1.bp.blogspot.com/-41G7HS_ffq8/XWvQ6vnETSI/AAAAAAAADhU/5Tg_DiF4KRI5hTG3wbnHbjnX_l5fxl_dACLcBGAs/s320/PROGRAMA%2BSAT%25C3%2589LITE.png" width="320" /></a></div>
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“Satélite”, la prolongación de Abel González Chávez </div>
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Por Tito Mejía Sarmiento </div>
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El 27 de agosto de 2019, falleció producto de una isquemia, en Barranquilla, ciudad donde naciera hace 76 años, nuestro dilecto amigo y colega de la radio y la televisión, Abel González Chávez, el hombre del sombrero, el hombre caribe, cuya inteligencia y bien afinada voz cautivaron por más de 50 años a una considerable y proverbial audiencia. Es que Abel, sin lugar a dudas fue un gran locutor y periodista, generador de pasiones encontradas e influyente animador de los avances tecnológicos en diferentes medios del Caribe Colombiano, amén de ser un creativo muy singular de personajes como “El negro cadillo”, “ Ricardito”, (un travieso chiquillo personificado por otro destacado radio periodista, Hellman Hincapié), que hicieron de las suyas con sus punzantes intervenciones como si afilaran las palabras en la propia roca del sigilo, después de que se suicidara el mediodía de lunes a viernes, en el programa de variopintos temas “Satélite” a través de las ondas hertzianas de Emisora Atlántico, espectacular. </div>
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Hoy, Abel abre el cerrojo y autónomo ya del tiempo insumable, sale del Satélite que condujo por tantos años, al lado de José Marenco, Eddy González, Wikipedio, Juan Carlos Boogie, Pepe Sánchez, Plinio Pires, El humorista Lucho Torres, Luzmila Torres, Raymond Hernández, Tim Briceño, el robotónico Yeyito entre otros, sin decir adiós en el viento ondeante, para volar con las alas bien abiertas hacia el espacio infinito. </div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Honor conocerte, mi pana Abel y sobre todo trabajar a tu lado, en la Organización Radial Olímpica durante más de 10 años. En nuestros tímpanos quedarán incesantes hasta cuando el recuerdo acumule su desnudez en la memoria del ilusorio sueño de mujer deseada, tus célebres seseos al iniciar el programa: se, se, se señoras y señores, las reclamaciones muchas veces mal interpretadas por algunos de “La emoción del fútbol es el gol, Qué será de nosotros sin Teófilo Gutiérrez, Qué le estará pasando a Comesaña que los planetas se le están desalineando rápidamente, Qué hacemos con Electricaribe, por Dios”…</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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De lo que sí estoy seguro, Abel, es que algo sostendrá tu nombre en lo sucesivo para el bien de las generaciones futuras y también algo hará imposible que se olviden tus conjeturas expresadas con la sindéresis necesaria por el grado de lecturabilidad que tuviste y que te catapultaron como uno de los grandes comentaristas deportivos del país, junto a Fabio Poveda Márquez, Efraín Peñate Rodríguez, para solo mencionar los que nacieron con las olas del Mar Caribe impregnadas en la piel. Los videos que grabaste, mi recordado Abel, y que ahora fluyen con mucha aceptación en las redes sociales que tanto te gustaban, te prolongarán, puedes ponerle la firma, my dear digital man, desde la levedad celestial de tu propio ser que desde estos momentos descansa en paz. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¡Hasta siempre, maestro, hasta siempre, estimado colega, Abel González Chávez!</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¡Mi solidaridad total para los suyos! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Barranquilla, 29 de agosto de 2019 </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-36458196756115206232019-08-12T12:47:00.000-07:002019-08-12T12:47:25.747-07:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/--3o7kfKiWO8/XVHCG2hHCiI/AAAAAAAADgg/V8MTTvX7160eWHtRvAfd2zub4c-EO_k7gCLcBGAs/s1600/67596831_10219239407593959_922884482162229248_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/--3o7kfKiWO8/XVHCG2hHCiI/AAAAAAAADgg/V8MTTvX7160eWHtRvAfd2zub4c-EO_k7gCLcBGAs/s320/67596831_10219239407593959_922884482162229248_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-GqgEbhHiGss/XVHCQZ8qaXI/AAAAAAAADgk/nbKhtg_T5fcJlsAgR9Q0JzfFg6DKYTJKQCLcBGAs/s1600/67477946_10219239313471606_1656833430282829824_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-GqgEbhHiGss/XVHCQZ8qaXI/AAAAAAAADgk/nbKhtg_T5fcJlsAgR9Q0JzfFg6DKYTJKQCLcBGAs/s320/67477946_10219239313471606_1656833430282829824_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Instenalco:
La esquina de la poesía<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Por
Tito Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Especificarlo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>todo, narrarlo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>todo, es<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>a veces uno de los propósitos de la poesía en nuestra amada institución
Educativa Distrital Técnica Nacional de Comercio, más conocida en Barranquilla
y el departamento del Atlántico como “Instenalco”. En el caso de esta esquina
magnetizada por el conocimiento, el ímpetu de lo que viven los educandos,
educadores del Área de Humanidades cada vez que se presentan recitales
poéticos, genera un binomio que verdaderamente asombra: un retrato de palabras
(de palabras- retrato) en el que la realidad como la vida misma se ovaciona y
se salva, se indaga y se extraña. Los poemas de una vida recitada, redoblada,
con un tono profundamente confesional, más concluyente y más rompible a la
vez<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que la vida real, aguardan a
perfeccionar en todos sus matices los universos que conforman<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un momento vivido, o porque no una sucesión
de momentos vividos, es decir, la suma de la propia vida que merece ser vivida
y sustentada en imágenes formuladas y sin perder por ello, el tono lírico que
atrapa en el aire las palabras que velozmente quieren pasar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Una pregunta que con
frecuencia nos hacemos los educadores de Literatura es cómo acercar a los
estudiantes a la poesía, sobre todo, al corazón de la misma sin que se
desanimen. Lo primero que hay que hacer, es abordar los mitos en torno a la
propia poesía, como creer por ejemplo que Ella es un asunto exclusivo de
personas románticas, de intelectuales… Aunque no lo parezca, la poesía
está al alcance de todos(as). Desde los primeros años es posible acercarse a
ella a través de la tradición oral. Y lo básico precisamente para arrancar en
el disfrute de la poesía, es a través del conocimiento de rondas, trabalenguas,
adivinanzas, retahílas… De allí se transporta al estudiante a la poesía de
autores que se asemejen mucho a la de tradición oral. Es decir, ir de los
poemas más claros a aquellos oscuros. En todo caso, lo esencial es el goce del
texto poético, y esa ha sido la tarea en nuestra esquina Instenalco desde hace
más de 10 años.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Y prueba de ello, fue el rotundo éxito, del más
reciente<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Recital “Poesía por la vida”,
que se llevó a cabo,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el miércoles 31 de
julio de 2019, a las 10:30 a.m., con la participación de los connotados poetas
invitados: Carlos Polo y Benjamín Méndez, quienes quedaron maravillados ante el
potosí poético de los estudiantes.<br />
El periodista Wilhem Garavito de los periódicos El tiempo y ADN, estuvo
cubriendo el evento, cuyo reto es llevar esperanza y reconciliación en todos
los rincones de nuestra región caribeña y el resto del país.<br />
Rector: Eddie Carbonell Cuentas<br />
Coordinador del evento: Tito Mejía.<br />
Ambientación y logística: Matilde Folgoso y Erick Maduro<br />
¡Espere el otro gran recital dentro de 2 meses, con 10 poetas invitados!<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 15.75pt; margin-bottom: 12.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-21096142156785335982019-07-09T15:48:00.001-07:002019-07-09T15:48:42.736-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-3-c9Ba41_hc/XSUZHRojVfI/AAAAAAAADfg/ubnskkKTPwMrFrcb1ClxRttrYTGtGTdRgCLcBGAs/s1600/2b_guamal2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="483" data-original-width="860" height="179" src="https://1.bp.blogspot.com/-3-c9Ba41_hc/XSUZHRojVfI/AAAAAAAADfg/ubnskkKTPwMrFrcb1ClxRttrYTGtGTdRgCLcBGAs/s320/2b_guamal2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />¡Guamaleros perdieron la paciencia con Electricaribe! <br /><br />Y a veces pienso<br /> que es tal vez mi desventura,<br /> la causa de esta amargura<br /> que no puedo soportar… (Julio Erazo) <br /><br />Tito Mejía Sarmiento <br /><br />Presentación Erazo, una mujer entrada en muchos años se peinaba su frondosa cabellera de más de un metro de longitud frente al espejo de la sala de su casa, la noche del 3 de julio de 2019, gracias a la luz temblorosa de una vela encendida. A pesar de su disgusto por la falla en el fluido eléctrico, tarareaba sin pensar lo que ocurriría horas más tarde, en su natal Guamal, varias estrofas del hermoso tango “Lejos de ti”, compuesto por su pariente, el gran intérprete y compositor, Julio Erazo. No lejos de allí, unos niños jugaban fútbol alegremente en la calle a las 8, aprovechando la claridad de la luna llena. <br /><br />Guamal, era hasta ese entonces, un pacífico pueblo plano de altas temperaturas, en el departamento del Magdalena que perdió su equilibrio emocional debido a los continuos apagones de 10 y 12 horas por parte de Electricaribe, la mediocre empresa que ha venido acabando desde tiempo ha, con la paciencia no solo de Job, sino de los propios Guamaleros, cuyas quejas daban la impresión iban a dar en sacos rotos. <br /><br />Y como el estado tampoco presta atención a la lluvia de quejas de los usuarios que ven como sus electrodomésticos se dañan, y además no hay una entidad supervisora que responda, entonces, ante esta desatención y como algunas cosas no pueden ser aferradas en las palabras, muchos Guamaleros se fueron en el acto, a las vías de hecho para protestar por la crisis eléctrica que les había representado enormes pérdidas económicas y enfermedades, especialmente resfriados y desniveles de la presión arterial. <br /><br />Según el colega de tierra El Heraldo de Barranquilla “El bloqueo de las vías que conducen a El Banco y a Mompox, la pintarrajeada en negro de los contadores de energía, el intento de quema de la oficina del punto de pago de Electricaribe y los enfrentamientos a piedras con el Esmad, fueron actos que marcaron el disgusto de la comunidad y alteraron el orden público. <br /><br />La tensión y el ambiente de hostilidad que se vive, obligaron al alcalde Elkin Méndez Posteraro a decretar el toque de queda, vigente entre las 4:00 p.m. y 6:00 a.m. Sin embargo, en las últimas horas y tras una mesa de concertación desarrollada en el Polideportivo del barrio Lara, en la que participaron los actores del conflicto, los ánimos se apaciguaron, aunque la incertidumbre persiste”. <br /><br />Lo cierto es que la copa se les ha estado rebosando a casi todos los habitantes de la costa caribe por el mal servicio de energía eléctrica prestado por Electricaribe, y sobre todo por las altas tarifas que cobra, y el Gobierno Nacional si quiere evitar una tragedia mayúscula, debería tomar lo antes posible, medidas de fondo para que los Guamaleros principalmente puedan cantarle a Electricaribe: <br /><br />“Quiero estar al lado de ella<br /> para decirle que es bella,<br /> para decirle que nunca<br /> podre dejarla de amar”. <br /><br />“Amanecerá y veremos” dice con su voz grave y esperanzadora el ciego Sebastián Ariza, popular vendedor de loterías que se ubica desde hace más de 25 años, en la plaza principal de la población Guamalera.<br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-14436800542687769612019-06-14T12:51:00.005-07:002019-06-14T12:51:53.141-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-fCFWpp9flOs/XQP5v_jBhzI/AAAAAAAADYM/bBRGpbWcJR4NuKan5U9MVKBMTM6rZcmwgCLcBGAs/s1600/DIMAS%2BFONTALVO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="460" data-original-width="510" height="288" src="https://1.bp.blogspot.com/-fCFWpp9flOs/XQP5v_jBhzI/AAAAAAAADYM/bBRGpbWcJR4NuKan5U9MVKBMTM6rZcmwgCLcBGAs/s320/DIMAS%2BFONTALVO.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT",serif;"><br /></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT",serif;"><br /></span></b></div>
<br /><br />Una reflexión sobre el olvido que no seremos<br /> <br />Por Tito Mejía Sarmiento<br /> <br /><br /><br />Admito con sinceridad que cuando me piden escribir sobre lo que en vida fue un amigo, en este caso tan popular como Dimas Fontalvo Escorcia, el licenciado en Matemáticas que falleció hace un mes en Santo Tomás, dejando un profundo dolor en el alma de muchos de sus habitantes , mi cabeza comienza en el acto a dar vueltas en todo su contorno con el único propósito de organizar desde su principio, nudo y desenlace toda la naturaleza real y necesaria del mismo Dimas, para no caer en ponderaciones o desaciertos que pudieran herir de alguna manera, la susceptibilidad de los suyos y conocidos.<br /> <br />A pesar de tratar y conocer por mucho tiempo a Dimas, apelo primero a la reflexión de varios de sus estudiantes en la Institución Educativa Técnica Comercial de Palmar de Varela, quienes escucharon durante más de 20 años, la eficacia de sus enseñanzas con un estilo pedagógico elegante y muy particular, sobre todo acompañado de un equilibro emocionalmente muy humano que cautivaba la atención de los mismos educandos. Según ellos, el profesor Dimas los trataba como a sus propios hijos e incluso sacrificaba uno que otro sábado en familia, para explicarles humildemente con la lógica proposicional de su sabia experiencia, algunas dudas en las implicaciones Tautológicas y de Física Cuántica proporcionadas en clases.<br /> <br />Y como la razón a veces requiere de recogimiento, de edificar el propio silencio para recordar lo que no se desea olvidar, me parece ver ahora en estos instantes de presente histórico, al amigo Dimas caminando sonriente las calles de mi pueblo con un libro en su mano derecha, con una elegancia de pavo real impecable, sin caer en la jactancia o creencia popular de que todo aquel que porta libros es un empedernido lector.<br /> <br />En mis retinas está aún instalada la imagen de Dimas con su cuerpo en su totalidad brotado producto de una varicela que le dio, acompañado por sus hermanos Moisés y Jacob, llegando a una mesa de votación para apoyar la candidatura de Nelson Mejía a la alcaldía de Santo Tomás para el periodo constitucional 2004- 2007, en el más noble acto de admiración que jamás se haya visto hacia determinado candidato por estos lares. Les confieso que desde aquel domingo de octubre electoral, Dimas se metió para siempre en el corazón de la familia Mejía Sarmiento, en una especie de eternidad contenida. Mi padre César Euripides y mi madre Eloina lloraron por más de 20 minutos seguidos en casa, cuando comentaban conmigo la sensorial ocurrencia de Dimas, en aquel puesto de votación planificado en esa oportunidad en el colegio Oriental.<br /> <br />A veces también lo veo al lado de Pedro Fontalvo Ojeda, luciendo con orgullo el uniforme del equipo de fútbol “Los profesionales”, mientras ensayaba tácticamente un pase de crack como buen back central que fue, en la cancha Peldar, sediento de que el partido empezara.<br /> <br /><br />…Y cómo olvidarlo por ejemplo cuando en una noche de semana santa por los años 70s, con un cielo tachonado de estrellas, en el teatro Atlántico de la población, repleto en todo su aforo, se proyectaba la película mejicana “El mártir del calvario” con el actor Enrique Rambal como protagonista. Dimas estaba sentado con su hermano David en una de las tantas bancas de madera que se solían utilizar para esa época y, como por arte de magia, Dimas hizo un giro hacia atrás y comenzó a llamar para cederles los puestos a dos señoras de avanzada edad que permanecían de pie, mientras yo sentado al lado de mi novia de ese entonces y cuyo nombre no quiero revelar por obvias razones, nos moríamos de la pena muy cerca de ahí.<br /> <br /><br />Pero él ya no está físicamente con nosotros, el 13 de mayo de 2019, su esposa Margarita Mora Beleño y sus camadas: Dimas José, Antonio David, José Alejandro y Jennifer lo vistieron con su mejor prenda, el pueblo le dijo consternado adiós, cada asistente al sepelio lo sintió a su manera. Ahora el espíritu de Dimas responderá por las noches en un dialecto que solo los suyos entenderán y lo más seguro se “paseará por toda la casa en busca del agua de la vida, sin saber quién cerró el grifo para siempre”, como dice el clamoroso verso del poeta chileno, Jaime Ignacio Magnan Alabarce.<br /> <br />Entonces, pregunto: ¿Cómo olvidar a un amigo, amigo como el que acaba de morir, con unas cualidades fundamentales y no tan comunes en una sociedad actual de ternuras difíciles, donde además los principios y valores humanos agonizan cada día? Quizás ahora me entiendan evidentemente, el título de este panegírico y, a manera de colofón les dejo este poema de mi autoría:<br /> <br />Prohibido olvidar<br /> <br />Ninguna avalancha destrozará la recordación<br /> <br />de los míos que ya no están,<br /> <br />así los minutos que estipulan el curso de los días<br /> <br />a través de la metáfora del tiempo,<br /> <br />consuman el acoso de las horas muertas,<br /> <br />y las palabras que oprimen el silencio<br /> <br />cuando menos las esperamos<br /> <br />en las noches de las ventanas cerradas,<br /> <br />sin querer, deshabiten la presencia por completo con asombro,<br /> <br />en una sola determinación hacia la eternidad.<br /> <br />Entre tanto, seguiré en mi intimidad secando lágrimas,<br /> <br />a pesar de que otras consideraciones embellecen el luto<br /> <br />sobre la arena pisoteada cuando las oraciones santifican las alturas<br /> <br />para mitigar y ocultar las heridas...<br /> <br /><br /><br />Santo Tomás, 13 de junio de 2019.<br /> <br /><br />
Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-58131823774352923072019-05-10T09:45:00.003-07:002019-05-10T09:45:48.449-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-7zIqZHuVTDM/XNWpc6WdL9I/AAAAAAAADXM/JpCEYb7-zrUzuc44N2Ntt_Vhu07e8C4fgCEwYBhgL/s1600/juan_carlos_rueda_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="665" data-original-width="1180" height="180" src="https://3.bp.blogspot.com/-7zIqZHuVTDM/XNWpc6WdL9I/AAAAAAAADXM/JpCEYb7-zrUzuc44N2Ntt_Vhu07e8C4fgCEwYBhgL/s320/juan_carlos_rueda_2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">“Todo
está podrido, pero huele bien”, la novela que no se logró publicar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Por Tito
Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">A raíz de
su fallecimiento, el pasado mes de abril de 2019, el escritor, periodista
y compositor, Juan Carlos Rueda Gómez, no pudo ver cristalizado el sueño de
publicar su primera y única novela “Todo está podrido, pero huele bien”.
“Juanca” como se le conocía en los medios radiales, impresos y televisivos, me
dio la oportunidad de que leyese, corrigiese y analizase su obra escrita en
borrador y de ella extraje una pequeña síntesis que en su momento le envié al
correo:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">En esta,
su primera novela, el escritor colombiano Juan Carlos Rueda no utiliza la
técnica tradicional de configuraciones narrativas, pero hace reflejar de
entrada al mejor estilo de Jodi Ellen Malpas y Julio Cortázar, que sus
personajes no pierdan enlaces ni coincidencias del tiempo al momento de
transitar por la misma narración, permitiéndole al lector no separar sus ojos
activos de la historia, que ocurre, a propósito, en una ciudad del Caribe que
se convierte, dicho sea de paso, en una burbuja muy particular con un referente
netamente erótico, en medio de un mundo de crueldad y dolor en que viven muchos
seres humanos quienes, aunque formen parte de una familia, de un grupo
social o de un gremio, realmente viven solos en medio de la multitud y terminan
siendo víctimas de su propia ruindad, mezquindad sin límites… Y,
por qué no decirlo, de su inusitada irresponsabilidad frente a las personas
vulnerables, a quienes ignoran porque están demasiado ocupadas en satisfacer
sus necesidades, lujos y ambiciones personales: “Por un lado una joven de buena
familia llamada Érika, criada con todas las comodidades, educada en un buen
colegio y una excelente universidad, anda jugando a la femme fatale, a la
hembra liberada que decide acosar a un profesor universitario, Freddy Jiménez
para que la desvirgue. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Por el
otro, Astrith, una niña pueblerina de doce años, indefensa, huérfana de padre,
que es presa fácil de unos desalmados paramilitares que la someten a todas las
vejaciones posibles.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Además de
la aquiescencia y celibato de Jesús Adrián, párroco de la iglesia que ama
muchas mujeres en el propio confesonario. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Por
último, Isaura y Vanessa, mujeres que lo contemplan todo por
amor y que no tienen más opción que interpretar a la fuerza un rol
para el cual no les han permitido siquiera ensayar. Mucho menos negarse a
aceptarlo bien a fondo con un escenario donde cada día y cada noche todo se va
pudriendo, inevitablemente, inexorablemente aunque huela bien”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">“Todo
está podrido, pero huele bien” es una novela contemplada en el telescopio que
desarregla y arregla los fragmentos para hacerlos una totalidad fascinante.
Entonces, más allá de nuestra realidad y del pretexto premonitorio del
desenlace político y erótico, esta obra nos hace mirar en un espejo donde solo
logramos enturbiarlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Posdata:
Ojalá, uno de sus hijos toque puertas y logre el objetivo de publicar la novela
para que la memoria de Juanca siga cazando historias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-56553024623241397352019-04-07T15:07:00.001-07:002021-04-02T13:05:04.574-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-BiMdACggwAQ/XKp0IFxE7CI/AAAAAAAADSw/SLVL7acox1w5Zt7lYijdm5Wwh5pyCSIFwCLcBGAs/s1600/10374510_10206607468563378_987701118088296407_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="453" data-original-width="604" height="240" src="https://4.bp.blogspot.com/-BiMdACggwAQ/XKp0IFxE7CI/AAAAAAAADSw/SLVL7acox1w5Zt7lYijdm5Wwh5pyCSIFwCLcBGAs/s320/10374510_10206607468563378_987701118088296407_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Yu_Zvg3n4YU/XKp0OMPk3jI/AAAAAAAADS0/FfM2h99DkpoEDtgEME1e1O2dZDcpL8SVQCLcBGAs/s1600/17952477_10212259992832952_8097034517523546816_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-Yu_Zvg3n4YU/XKp0OMPk3jI/AAAAAAAADS0/FfM2h99DkpoEDtgEME1e1O2dZDcpL8SVQCLcBGAs/s320/17952477_10212259992832952_8097034517523546816_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-fbYv1NiUcGQ/XKp0UVSVgVI/AAAAAAAADS4/mg_NSoo3awMol0FY8w1dR44oQedpqxw6wCLcBGAs/s1600/43952326_10216926447731408_6162889014442459136_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="614" data-original-width="960" height="204" src="https://4.bp.blogspot.com/-fbYv1NiUcGQ/XKp0UVSVgVI/AAAAAAAADS4/mg_NSoo3awMol0FY8w1dR44oQedpqxw6wCLcBGAs/s320/43952326_10216926447731408_6162889014442459136_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "calisto mt" , "serif";">La eternidad de mis
muertos de abril<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">La
eternidad de mis muertos de abril<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Por
Tito Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><i><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">“Estoy
convencido de que los seres queridos a pesar de estar muertos nunca abandonan a
los suyos; una vez finados pasan a un
estado de luna; van a donde quiera que uno va. Nuestros difuntos solo mueren
cuando lo separamos de la mente. A ellos, los hospedamos en nuestros sentidos.
Allí los eternizamos” (Ese otro silencio, novela de Luis Payares Mercado)<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt;">Al
morir mi padre César Eurípides (11/4/2011), mi madre Eloina (18/4/2017) y mi
hermano Nelson (29/4/2004), como extraña coincidencia en abril, en el acto comprendí que la eternidad
de esos seres queridos, yo mismo la domaría. A partir de esos dolorosos
instantes, construí mi propio silencio y empecé a desenredar la madeja de los
recuerdos de cada uno, mientras los años han seguido viviendo prisioneros en
cualquier reloj de pared o pulsera, inexorablemente:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt;">De
mi viejo, me hace falta el abrazo que me daba cada vez que llegaba a Santo
Tomas, sus pasos parecen cruzar ahora los míos y la existencia de su cara se
está dibujando cada día más en la
mía, mientras las huellas de la vida
quedan impresas en los ojos del alma para siempre con sus lágrimas furtivas y
rebeldes. Además, me parece verlo sentado bajo la sombra del perfumado
tamarindo en el patio de la vieja casa, al lado de mi madre, tratando de jugar
múltiple veces a cautivar un beso hasta cuando el último rescoldo de la
destartalada hornilla se esfumara con el alba. Lo veo pensativo, reseñando
en su libreta de apuntes con un agrado preeminente sobre el zarandeo del
tiempo, el primer aguacero de cada año. Vivo está el recuerdo, cuando se
paraba frente al espejo para peinarse y verse así mismo su abultada y plateada
cabellera. Prohibido olvidarme de los momentos cuando mi viejo amado
trataba de dormir a uno de sus nietos en sus piernas, silbando la famosa
canción “El chupaflor” de Alejandro Durán, que tanto le gustaba, al filo de una
encrespada madrugada de octubre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt;">Hay
noches, papá, donde sueño que soy aquel niño delgado, travieso, que tú mandabas
a regar casi todas las tardes a las cinco en punto, el jardín para ver crecer
el carnaval de mariposas alrededor de una flor abierta. Extraño tu prístina
inteligencia y tu lucidez extraordinaria hasta en los últimos segundos de tu
vida, viejo César, tanto así, que dejaste clavada en mi memoria aquella
lacónica frase cinco minutos antes de
morir: “En abril, hijo mío también crecerán las esperanzas".<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><a href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10214866231587292&set=pcb.1843651608986854&type=3&ifg=1&__tn__=HH-R&eid=ARBcnX2ZllqZaY4VFHd9vP6ORdWKckcCVr_O1DLbuZ3EqEqqUy4D7kj5OoeFJgXRebvyBY7_l8axeXXV"><span style="font-family: "Calisto MT","serif";"><br />
</span></a></span><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt;">Manifiesto
que en esta bandeja de palabras, uno tiene que deshacerse de sí mismo por entre
la piel que lo eriza con los recuerdos ahora de mi vieja Eloina: me he sentido
muy solo ante su huida, en íntimo cumplimiento porque ya no se extienden los brazos que me acunaban,
mientras las narraciones de hadas robustecían mi ilusión. Me hace mucha falta
su ramillete de alegría que solía salir de sus negros ojos a cada instante; y
para decirles la verdad, me he tenido que beber yo solo todos estos años, la
taza de café hirviente que casi siempre compartía conmigo en las noches de frío
invierno y, lo más duro de todo esto, es que ya no siento el rítmico latir
de su noble corazón en mis oídos.<br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt;">Si mi
vieja linda supiera, lo duro que es vivir sin ella, estoy seguro que resucitaría
en estos precisos instantes. Yo que siempre la veía al frente del televisor
intercambiando diálogos imaginarios como si fuese una actriz más de una de las
tantas telenovelas nocturnas que no se perdía, en medio de un juego de
perfidias y asombros, como una disputa de ocurrencias o desplantes, mientras mi
hermana Vilma se moría de la risa viéndola actuar sola.<br />
El tiempo transita ahora entre nosotros sin notar ya sus constantes risotadas,
esas mismas que penetraban en toda la casa cuando todos sus hijos, (as),
nietos(as) la visitábamos o cuando la sorprendíamos comiendo cuanto mango caía
en sus manos, mientras charlaba con una de sus vecinas en la terraza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt;">La
vida, desde aquel aciago 29 de abril de
2004, continúa despiadada para toda la familia, sin que el sol de verano la disuelva.
Ahora, mi hermano, el médico Nelson no está, fue asesinado frente a las
instalaciones del D.A.S., en Barranquilla, pero en este mes de abril del 2019, lo
visto con su mejor camisa deportiva amarilla, esa misma que en tantas campañas
políticas lució, seguido por múltiples amigos(as), producto de su inigualable
carisma. Es que mi hermano Nelson como bien lo define el escritor Ramón Molinares
Sarmiento<b><i>: “Él era un médico que nació con un corazón de puertas abiertas por
donde entraba todo el que quería, a cualquier hora del día, noche o madrugada
sin pedir permiso y sin pagar cinco centavos. Todavía es la hora que a Nelson
lo ven también entrando de puntillas en sus sueños las muchachas que lo amaban
porque era un hombre bueno, un médico de ojo clínico certero, un varón generoso
y buen mozo”. <o:p></o:p></i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt;">Ahora
el espectro de Nelson sólo reconoce al único universo que habita: Yaure, África.
(Leer el libro “A veces llegan cartas”). Las balas asesinas del Estado no lo
dejaron como lo manifestara para la
prensa, el sociólogo y narrador Pedro Conrado Cúdriz: <b><i>“Nelson quería vivir
100 años, en su amada tierra tomasina, (él me lo dijo en cierta ocasión),
tiempo existencial nada despreciable en un país como Colombia en guerra eterna.
Él me reiteraba que quería morir, un viernes certero de fiesta, morir de viejo
como sus abuelos. Pero no lo dejaron, no lo dejaron alcanzar la placidez y la
sabiduría de la vejez”.<o:p></o:p></i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">Todos los días de cada año,
el cristal de la reminiscencia me devuelve los rostros de mis muertos de abril,
y en ellos descubro, que la muerte no es un juego de niños, sino un fuerte
muro que hay que derribar para acabar en
el acto con todos los mitos que habitan en su oscuro interior,
sin experimentar miedo e insensatez y así lograr definitivamente, una
eternidad domada que se expanda hacia el infinito a pesar del breve tránsito de
cada ser amado nuestro.</span></div>
Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-14261021060570391232019-02-03T13:42:00.005-08:002019-02-03T13:42:49.579-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-qdVd-TiCsrs/XFdffF3mQiI/AAAAAAAADPU/gAV-_cSLhgQxIIoXwl4lmE1FvHX1eDBcgCLcBGAs/s1600/50951943_10217765942038241_706327017007611904_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-qdVd-TiCsrs/XFdffF3mQiI/AAAAAAAADPU/gAV-_cSLhgQxIIoXwl4lmE1FvHX1eDBcgCLcBGAs/s320/50951943_10217765942038241_706327017007611904_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
El dolor de ausencia<br />
A la memoria de Edna Bolaño Borja<br /><br /><div>
En el diario desordenado de la vida en el que se barajan alegría y dolor, este último parece eternizarse más en nosotros a través de los años, cuando se trata de la partida de una persona amada y apreciada, como es el caso de Edna Bolaño Borja, quien fuese arrollada violentamente por el conductor de una un moto, cuando hacía su acostumbrada caminata sabatina (26 de enero de 2019) en horas de la mañana, acompañada de varias amigas y el instructor deportólogo, en la vía circunvalar de Barranquilla. Durante tres días internada en la clínica, en algo anormal, la muerte con su negra guadaña y su rastro de sombras se sentó a su lado, a esperar, hasta que por fin se la llevó el lunes 28 de enero de 2019, en horas de la tarde.</div>
<div>
<br />La muerte, como un acto real y natural de todo ser humano transfiere la realidad para buscar una duración en los recuerdos, por eso yo me quedo con la perdurable sonrisa de Edna, su particular manera de hablar que exploraba en cada milímetro de cada palabra, anteponiéndole el artículo definido con tanta humildad al nombre propio de toda persona que quería llamar: “el Ricardo ese, se fue ayer para Bogotá sin desayunar porque entonces y que perdía el vuelo, la Jerime bonita , la Diana que parece rabiosa como su papá Cipriano, pero no lo es, la niña Edna Margarita se la pasa comiendo a cada rato, la Cinthya trabajadora” y por supuesto, con el encantamiento suyo frente al espejo grande de la casa, al momento de maquillarse, tratando de hallar un rostro como toda mujer, más hermoso de lo que se supone.<br /><br />Pero Edna ya no es río porque no moja, no es mar porque no levanta sus olas, es solo una laguna porque descansa en paz. Ya no está con su evidencia tangible, se fue más rápido de lo que pensábamos, o como dice un muy humano verso del poeta mexicano Hernán León Velasco:<br /></div>
<div>
“Se le fue la vida como un pedazo del tiempo enloquecido,<br /> dictándonos otra vez el albur de su juego<br /> en el estricto horario de los días los años y los sueños rotos”<br /><br />¡Hasta siempre, cuñada Edna Bolaño Borja y ten la absoluta seguridad que, todos los que te conocimos, te vamos a perpetuar mientras haya vida o hasta cuando las cometas no puedan levantar su vuelo con la brisa de agosto!<br /><br />Tito Mejía Sarmiento<br />Santo Tomás, 30 de enero de 2019<br /></div>
Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-13439124346545026412018-12-06T12:40:00.001-08:002018-12-06T12:40:22.383-08:00En el cierre del año 2018<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-P7cSkaQFnuA/XAmJCLk9BYI/AAAAAAAADNA/knFYFEM-LEgdMWRHICrVao_0AH3KCUToQCLcBGAs/s1600/13407024_10154168528948168_6018165643379186371_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://3.bp.blogspot.com/-P7cSkaQFnuA/XAmJCLk9BYI/AAAAAAAADNA/knFYFEM-LEgdMWRHICrVao_0AH3KCUToQCLcBGAs/s320/13407024_10154168528948168_6018165643379186371_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En
el cierre del año, 2018<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Padre al hijo<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">La
vida para mí no ha sido tan fácil como tú a lo mejor estás creyendo, hijo
amado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">He
tenido que andar por toda clase de caminos: piedras, tachones, fuego, barro,
arenas movedizas, aguas turbulentas, una<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>que otra alfombra de vez en cuando, he pisado. Volar como pájaro de alas
rotas me ha tocado en la mayoría de las veces, he tenido además, que redoblar
esfuerzos para no caer<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y lograr lo que
me he propuesto, aferrado a mis sueños, halagado eso sí, en varias<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>eufonías<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>de Francisco Zumaqué. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Me
ha tocado encender una lámpara donde<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ha
habido oscuridad. Así que, hijo mío, todo no ha sido fácil, te repito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Valora
mis pretensiones para que tu vida que es la mía,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no sea un campo infecundo entumecido<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por la nieve, porque todavía te sigo
queriendo y no creo que un tal<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Judas se
haya ahorcado por mí, porque el poeta que vive en mí, jamás se dejará besar en
la mejilla por un traidor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Hijo
mío, tienes que comprender que entre más avives el fuego más arde el leño, que
la noche no solo está plena de estrellas sino de lunas, que entre más envejezco
menos me quiero ver en el espejo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Espero,
hijo mío que estas palabras no se expandan en el aire, solo para atrapar
silencios, sino para aprender de memoria a liberarte de los lamentos que en
algunas circunstancias te persiguen. ¡Te amo hijo mío!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Postdata:
No dejes de pedirme señas de baladas cotidianas, en los años venideros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Tito Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-5995327118242472602018-11-12T12:17:00.002-08:002018-11-12T12:17:31.870-08:00<span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.87); font-family: Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">Gracias al DOMINICAL( HERALDO, 11 DE NOVIEMBRE DE 2018)</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-X1VK7vvtS5U/W-nf0QI5O8I/AAAAAAAADMA/CK0qd4l3q2wMOxWLU6xZ_1mhWkPXeyX8wCLcBGAs/s1600/MUDANZA%252C%2BEL%2BHERALDO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="405" data-original-width="1280" height="101" src="https://2.bp.blogspot.com/-X1VK7vvtS5U/W-nf0QI5O8I/AAAAAAAADMA/CK0qd4l3q2wMOxWLU6xZ_1mhWkPXeyX8wCLcBGAs/s320/MUDANZA%252C%2BEL%2BHERALDO.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.87); font-family: Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><br /></span>Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-36419761261646662712018-11-08T06:57:00.001-08:002018-11-08T06:57:39.974-08:00<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Me
estoy quedando sin tíos paternos<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Por:
Tito Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Parece
que ha llegado el momento en que todo se detiene y madura. Vivir es como
devorar el tiempo. Mis tíos han sido lo que han hecho en su trasegar por la
vida. Ninguno se ha parecido a otro, pero todos han estado cargados de
humanidad y sencillez y lo más demostrable: han caído en la ternura de la
mirada de alguna mujer que por su lado se les<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>ha atravesado, cuando la luna aún colgaba pálida sobre las aguas de un
río. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">La
muerte-que también es meticulosa como que sigue envidiando<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la colección de mis tíos-, primero se llevó
al Chele, Páris, Antonio, Darío, Alfonso.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Solo me queda uno: Néstor, porque el 30 de agosto de 2018, despedimos a
mi tío Gustavo Rafael Mejía Ariza, el hombre competente, decisivo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que llegó a ser alcalde de nuestro pueblo, el
hombre de mirada aparentemente ruda que casi todas las noches se sentaba en la
terraza de su residencia con su esposa Dora Caballero a tomar el fresco en los
días de tedio y saludaba con una leve inclinación de cabeza y voz guturalmente
fuerte a quienes pasaban mientras estos sonreían. El tío Gustavo que educó a
todos sus hijos e hijas sin descanso, entrando y saliendo en los duros secretos
de la vida en la urbe y el campo. El hombre que le decían “el manco Gustavo”
sin ser manco sino cojo como si las palabras fuesen vestigios de sueños
pueblerinos y no esencialmente semánticos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Su
lucha se perdió en el momento que el tiempo jugó en contra y la edad
nonagenaria fue una carga inasumible. Mi tío se había hecho longevo. Demasiado
para la vida. La muerte se llevó a mi tío Gustavo, pero sus recuerdos no lo
matarán, así<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de sencillo, por ejemplo,
quien podrá olvidar aquella famosa respuesta que dio cuando fue alcalde de
Santo Tomás a la pregunta de su secretario de entonces: ¿Alcalde, qué hacemos
con este detenido que se robó unas reses? ¡Pues, gran pendejo, métanlo preso
con el cepo hasta que se corrija!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">Amigos
lectores de La Urraka, me estoy quedando sin tíos paternos, extraño la vida de
ellos, tal vez me esconda tras sus sombras o en el andamio
ampliamente cansado que mantiene en pie sus cuerpos que, ondearán en el
aire del tiempo cada que los invoque.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT","serif"; font-size: 12.0pt;">¡Descansa
en paz, tío Gustavo que en la otra vida, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>encontrarás a lo mejor, en tu camino
nuevamente con rostros idénticos a Gaspar Sarmiento, Brochero, al viejo Manuel
Eusebio Molinares, tus vecinos de cochada y dominó que le pondrán voces a tus
sueños al compás de una ranchera interpretada por Antonio Aguilar,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mientras las luciérnagas tendrán un par de
pupilas gastadas por el aire nocturno de la calle Grande del pueblo tomasino!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-49758979824024073232018-10-07T08:31:00.003-07:002018-10-07T08:31:25.450-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-OmarqGo5Y9Q/W7ol-UEfYxI/AAAAAAAADKw/Q9TcnAff8U0Y3E-yiNPkZ30-7eg5ywVtgCLcBGAs/s1600/CONCE%2BY%2BTITO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-OmarqGo5Y9Q/W7ol-UEfYxI/AAAAAAAADKw/Q9TcnAff8U0Y3E-yiNPkZ30-7eg5ywVtgCLcBGAs/s320/CONCE%2BY%2BTITO.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br /><br />¡Gracias, tía Conce, por haber vivido y por seguir viviendo en nuestros corazones! <br /><br />Por: Tito Mejía Sarmiento <br /><br />Gracias por enseñarnos a creer en la unión eterna de nuestra familia, en el dominio de la decencia como modo de caerle bien a las demás personas, gracias tía, por acostumbrarnos a brindar un mendrugo de pan al necesitado, gracias por deleitarnos con ese exquisito plato de conejo guisado y boronía que solías cocinar en la semana santa. <br /><br />Ahora me parece verte, tía, resolviendo con una facilidad pasmosa cuanto crucigrama caía en tus manos y tu esposo el mono Bibio, tus hijos: Tomás, Arturo, Eustorgio y Renzo solo atinaban a testificar con sus cabezas. <br /><br />Me parece verte todas las tardes a las seis, sentada en tu mecedora, esperando a que mi madre Eloina o tus vecinas Marlene De La Hoz, Daira Molina llegasen a tu casa para comer mangos que tanto te gustaban, para soltar tu inigualable muletilla: ¡Huéleselo a Fulanita!,¡Huéleselo a Zutanita!, y para remover la intimidad de los tiempos idos, hasta cuando la luna soltara su reverenciada luz nocturnal. <br /><br />Estoy plenamente convencido, tía Conce, que todas tus acciones tendrán el resplandor de las cosas perdurables, porque hablarán de las horas, días, meses, años que viviste con delectación y por supuesto, con prosperidad. Descansa en paz, tía María Concepción. <br /><br />Prohibido olvidarte, tía. <br /><br />Ninguna avalancha destrozará la recordación, <br /><br />así los minutos que estipulan el curso de los días <br /><br />a través de la metáfora del tiempo, <br /><br />consuman el acoso de las horas muertas, <br /><br />y las palabras que oprimen el silencio <br /><br />cuando menos las esperemos, <br /><br />en las noches de las ventanas cerradas, sin querer, <br /><br />deshabiten la presencia por completo con tu asombro <br /><br />en una sola determinación hacia la eternidad. <br /><br />Descansa en paz, amada tía de la calle Granada, <br /><br />que yo seguiré en mi intimidad secando lágrimas, <br /><br />a pesar de que otras consideraciones embellecen el luto <br /><br />sobre la arena pisoteada cuando las oraciones santifican las alturas. <br /><br />¡Adiós para siempre tía, María Concepción, la popular Conce! <br /><br />En este paisaje terrenal me dejas tu sonrisa inacabable y esa extraordinaria manera de bailar cualquier ritmo, los 31 de cada diciembre. ¡Imposible no dejar caer lágrimas sobre el libro de la vida! ¡Hasta siempre, tía hermosa!¡Hasta siempre, Conce! <br /><br />Tito Mejía Sarmiento, filólogo, docente y poeta colombiano. <br /><br /> Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-393600037678804623.post-24331427051680314572018-09-06T13:07:00.000-07:002018-09-06T13:07:00.683-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-R6A26vX0JUY/W5GIuBZ1KkI/AAAAAAAADI0/Y9kWZHcbnngBzNVy18hq2U0aL876ERzkgCLcBGAs/s1600/40304133_10216567181629980_1917623135826345984_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="822" data-original-width="338" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-R6A26vX0JUY/W5GIuBZ1KkI/AAAAAAAADI0/Y9kWZHcbnngBzNVy18hq2U0aL876ERzkgCLcBGAs/s320/40304133_10216567181629980_1917623135826345984_n.jpg" width="131" /></a></div>
<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Elegía a mi hermano
Germán Alberto Mejía Sarmiento<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Imposible
olvidarte, amado hermano Germán Alberto. Imposible no pronunciar tu primer
apellido, precedido del adjetivo con el cual te conoció casi todo el mundo: “el
loco” Mejía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Y
por qué no derramar una lágrima tras otra, cada vez que me acuerde de tus
ocurrencias emocionalmente inestables, a veces irreverentes, de la inagotable
admiración hacia los Idiomas extranjeros, a la lectura, a la música del Gran
Combo de Puerto Rico, sobre todo esa salsa que dice: <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Los zapatos de Manacho son de
cartón, son de cartón, de cartón”</i></b>…, al<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>béisbol, deporte que practicabas con calidad en la posición de cátcher y
por supuesto, al poeta Gonzalo Arango, fundador del Nadaísmo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Hablar
contigo, Germán Alberto, era una fiesta, por tus charlas llenas de gracejos y
humanidad, de vivencia cotidiana. No me queda otra cosa que seguir indagando
en el piélago de los versos para lograr tus recuerdos de un presente que
se volverá histórico en<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la querencia de los
días, como “<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">cuando recibiste el título de bachiller en la primera promoción del
Colegio Oriental de Santo Tomás, y la felicidad no cabía en tu propio cuerpo y,
aquellas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>famosas mentadas de madre tuyas
y las de tus compañeros de estudios en Filología e Idiomas: Julio Castaño,
Guillermo Tedio, Federico Santodomingo, Elvira Chois, Armando Porras, cuando el
profesor de Inglés en la Universidad del Atlántico, Mr. Edmunson llegaba muy
puntual con sus exigencias,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a pesar de
los fuertes aguaceros de octubre que caían en la ciudad. </i></b>Es que es muy
duro y triste, un hermano sin su hermano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Aunque
la mayoría de las veces<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hayas pasado
fuera de la casa familiar por tu trabajo en Codazzi o Valledupar, ciudades
donde me llevaste para que yo trabajara durante 10 años en el Instpecam y tú
permanecieras<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por 35, en el Colegio
Nacional Loperena, en la cátedra de Inglés. Aunque nos despidiéramos de un
todo, Germán, llevaremos tu nombre escrito en el alma porque la pasión
fraternal no tiene límites para recordarles a propios y extraños lo mucho que
tú valías y seguirás valiendo así los días devoren las horas con facilidad
inusitada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">¡No
tengas prisa, Germán Alberto, que numerosos serán los recuerdos de este eterno
viaje que ahora emprendes, como aquel navío de sed por la palabra que
venía de tinta en tinta a untarse el corazón en otros mares .<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">¡Gracias
por existir, “loco” Mejía, no importa que la luna se envuelva en los bordes de
la noche con sus silencios voraces y el tiempo para muchos quiera cicatrizar
las heridas aunque no se vea la ilusión cumplida! ¡Gracias por existir,
hermano!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">En
las alforjas de tu inteligencia se van los lenguajes que dominabas: Inglés,
Italiano, Francés, Español y el más reciente, Griego, que te puso a leer con
una lupa, a los 75 años, como una promesa amenazada, mientras se conjugaba el
aislamiento vencido por las adaptaciones que traen los años. Until we meet
again, brother! ¡Hasta la vista hermano!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Calisto MT",serif; font-size: 12.0pt;">Tito Mejía Sarmiento, filólogo, docente y poeta colombiano.<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />Tito Mejíahttp://www.blogger.com/profile/12332272990680435647noreply@blogger.com0